berenice vai à lua

A Noite.

2012-02-08T00:10:00.000-08:00

A noite é cheia de lábios

coberta de ventos

e suores noturnos.

É cheia de angústia

repleta de toques

e pousa sacana

sobre a pele dos homens.

A noite é toda sensível

e sua carne molhada,

tão cheia de dedos,

não aprendeu a ser lei de ninguém

não aprendeu a ter fome.

A noite sempre está satisfeita.

A noite, repleta de olhos,

observa os que passam.

No meio da solidão

a noite faz o escuro

cheia de nudez,

farta de melodramas,

ávida por sabores.

A noite cansou de ceder à fraqueza

d'um amor gasto, sem fim nem saída.

Agora tenta ver beleza nos outros,

retoca a perversidade na maquiagem,

nos roupas decotadas,

nas unhas que ofuscam.

Não aprendeu a ser terrena.

Não aprendeu o que vale mais,

se o consolo do chão

ou a louça desmanchada nos ares.

A noite não é,

nunca foi inocente.

Apenas aprendeu

que o desejo dos poros

às vezes importa mais

que a substância efêmera

do seu próprio suor.

A noite, repleta de bocas,

também se ilude

e agora cospe a desconfiança.

Não aprendeu as boas maneiras,

não viveu ainda o suficiente,

não correu todos os riscos

pra dizer que o raiar do dia

a tornou completa.

A noite precisa de mais.

Vai afogar seus fantasmas,

vai encharcar os cabelos

e se banhar desnuda

no mar bondoso

de uma manhã de maio.

As Duas Vias.

2010-01-20T06:44:00.003-08:00

Um canavial
havia
um carnaval
havia
aviador
avião
ao avesso
viajava
no vapor
dos versos
à trovoada,
no vendaval
havia
as veias
da viagem
como vértices
como vírus
dividindo
o vento
veloz,
ao ver
que o verde
da vã divergência
não vislumbrava
o valor
do canavial
que a via
vendida
na avenida
na veia principal
as duas vias
da vida,
desde onde veio
até onde vai,
e onde há
depois.

Carta ao Pai.

2010-01-04T11:42:00.000-08:00

Tem razão,
a escolha está nos passos
no limpo aspiro dos contidos
na temporada certa
nos dias incertos
na noite calma.

Tem razão,
o tempo está nos olhos
na boca e nos sentidos
impresso nos lábios secos
de quem um dia
viu a vida limpa
através do cristalino.

Tem razão,
a razão está nos sábios,
mas muitas vezes nos meninos,
nos loucos, nos mundanos,
na alegria
e na perversão.

Tem razão,
eu, um dia, me acabei pelos dedos,
retirei o pouco de pó dos cílios
desfiz minha genética,
desfiz minha carga cultural
desfiz a maquiagem velha
e saturada de uma face febril
e vi um mundo mais simples,
bem como me havia dito.

Tem razão,
a vida depois de nós
é feita pros filhos,
pros netos,
é feita pra se esperar
tranquilo
um futuro imediato
e incerto.

Tem razão,
nem toda escolha é correta,
nem toda aflição tem sentido,
nem todo beijo é sincero,
nem todo filho é bom pai,
nem todo pai aparece,
nem todo pai padece
na memória do filho.

Onde Pousa o Pranto.

2010-01-01T21:27:00.000-08:00

O lamentar
constante
aumenta
o manto
do alimento
infame
que é o pranto.

Ao lamentar
constantemente
um fragmento coerente
de pensamento
se desprende
da fronte,
do horizonte,
do vento quente
da consciência,
e vai pousar
no relento ausente
da outra margem
do atlântico.

Conta.

2009-10-27T17:29:00.000-07:00

Há começo
e angústia
no início do ódio
há um lugar perto
da ponta do precipício
há a mão
que esmurra irritada
o prato que voa
Há, além do mais
a conta,
o troco,
o garçom,
os 10%.

Horóscopo.

2009-10-22T16:56:00.000-07:00

Sorte no horror
azar na ioga.

Sorte na fé
azar nos pés.

Sorte no chão
azar no céu.

Sorte na neblina
azar na motanha.

Sorte nos filmes
azar na composição.

Sorte nos erros
azar na perversidade.

Sorte no texto
azar no sexo.

Sorte no tempo
azar no relógio.

Sorte no roubo
azar na fuga.

Sorte no contra-cheque
azar no cartão de crédito.

Sorte na academia
azar no asfalto.

Sorte na afeição
azar no afeto.

Sorte na paz
azar nos passos.

Sorte na penha
azar à venda.

Sorte na escolha
azar na sorte.

Maré Morta.

2009-09-30T11:47:00.000-07:00

O que seria do mar,
se a cada mês
a maré não morresse?
Pra não deixá-lo revolto
com a angustiante saudade
das águas que partem
à lua nova.

E o que seria do mar, então,
se o traiçoeiro horizonte
não abrigasse, sempre,
a falsa esperança de se chegar?

O que seria do mar, enfim,
se o seu rebento na rocha,
não fosse a pancada pra lhe retirar
de um profundo luto de maré morta?

É pra desanuviar os sonhos,
depertados pela lua,
que o mar parte em aventura
pra desembarcar em outras praias,
enquanto aqui,
acalma o silêncio
na maré baixa.

A Triste História dos Dois Irmãos Beatos.

2009-09-28T17:06:00.000-07:00

Mais um astuto infame gosto
dessa esclerose de sonhos.
Parece que Lívia aperta seu cinto,
Parece que Lauro aperta a gravata.
Todos se enforcam
todo santo dia.
Inconsequente rotina.

Na sala alguns morreram,
a maioria de tédio,
o resto, remorso e dor.
No quintal outros jazem
calados.

Foram às casas,
se escondendo aos montes,
túmulo sobre túmulo,
rebelados pela desventura,
rebelados pelo choque.

Agora jaz o intelecto.
Cada corpo, um mortuário.
Cada mente, um cemitério.

Calaram, ambos, os desafetos.
Lívia e Lauro são santos agora,
nomeados como irmãos.
Mal sabem os dois do seu destino,
Santos das Causas Infelizes.

Palavra Pontual.

2009-07-07T01:21:00.001-07:00

Vá depois,
seus olhos, seu carinho,
sua viagem torta,
e os anos que passam
sem que você perceba.
Tudo pode esperar.

Vá depois,
sem me levar junto
sem remover o pó velho
de cima dos móveis,
nem me deixar cair imóvel
como a casa que habitas.

Vá depois,
seus sonhos, suas metas
seu terno de linho,
seu traje esportivo,
seu penteado
e o dinheiro do dia.
Tudo pode esperar.

Vá depois,
mas sem me levar
sem me tomar os órgãos,
nem me afagar as mãos
na despedida.

Vá depois,
que eu colho,
que eu arrumo,
que eu teço,
que eu lavo.
Vá depois,
que eu imploro.

Vá depois,
não sem antes me dizer
onde estão meus livros,
onde deixei um ou outro sapato,
onde guardei lembranças,
onde perdi minha pele.

Vá depois,
e aí recolha o vestido com calma,
dobre bem a camiseta
e reflita como queira
sobre o que te espera
e sobre o que farás.
Não tenha pressa.

Vá depois,
pra depositar tua ansiedade
que não tem idéia de amanhã,
pra depositar esperanças
onde esperas que há.

Vá depois,
seu orgulho, seu medo,
seu saco de pão,
sua coleção de vazio,
seu canto de quarto,
seu armário oco.
Isso pode esperar.

Vá depois,
e me olhe agora
tal como sou,
num sussurro.
Pois agora tudo espera imóvel,
toda a mobília e os insetos da casa,
a nos olhar de relance,
a aguardar minha palavra,
desejosa de falar qualquer coisa
que não te faça ir mais nunca.

Um Vazamento.

2009-06-13T23:17:00.001-07:00

Goteja,
como tortura
o ar tão preso
sustenta o peso
da clausura.

Goteja,
como água suja
idílio de desgosto,
demasiado tarde
a navegar na lama.

Que seja!
Infame como o futuro
suspiro o ar tão fraco
alarde o vento parco
imperial, impuro.

Goteja,
a quem deseja gotejar
o arrulhar dos pombos,
tua face assim, doente
o olhar frio que lamenta.

Goteja,
como ciúme
o mar desfaz então
a onda desponta,
alinha o barco no infinito.

Que seja!
No mar aflito
as mágoas não têm altura,
sustentam o peso da clausura
no ritual mítico da praia.

Goteja,
gorjetas,
pra eu enriquecer,
as gotas me esgotam,
a gorjetear.

Para que?
Para que, então, gotejar?
E no fim não ser,
Dia a dia,
gota a gota?

Poesia Urbana III (Ao Soar o Dia).

2009-06-09T19:08:00.000-07:00

Conduta
maldita
de quem
anda
se mal findou
a meia-noite,
se ainda
falta o ar
à madrugada
pra expulsar
do horizonte
o teimoso sol
e aquele
sono poente.

Atrás de um
vão dois
e três
e mais
a andar
às quatro
antes mesmo
das cinco
a circular
no calçadão
ainda frio
de uma frívola
noite vagabunda,
sombras fortuitas
ao mar
no marulhar
de ondas,
na neblina
de sol
nascente,
película
insegura
sobre a onda
que segura
esse caminhar.

Os passos
a perdoar
o dia anterior
as penas,
a pedir futuro,
pensando
a cada passada
como cada onda
reflete
o percurso,
a caminhada
matinal dos dias
a matar o ócio,
mortificar
os ossos
na acidez
da maré
que bate
aos pés.

Perdulárias
pontes
a separar
os restos
do café-da-manhã
e o resto
do mundo,
pendurado
à sede
da rotina,
tardia,
tacanha,
sacal,
a saculejar
diários diabos
no sufoco
dos coletivos,
carros fúnebres,
a coletar cada
alma que passa,
passageira,
ao soar o dia,
num suor
que seca
sempre
a seiva
do imaginário
que,
ao menos antes,
pôde comungar
com a praia.

Adocicado.

2009-06-04T21:55:00.000-07:00

O tempo me soará
tua sombra me sugará
mas quem vai açucarar
os meus dias?

A Partida.

2009-06-04T21:03:00.000-07:00

Ele parecia ter rompido o segredo,
destruiu as tulipas, os pratos, as taças.
Abandonou o segredo junto com a casa.
E parecia ter partido.

Ele parecia revolto
com palavras breves
com gritos fortes,
a madeira absorvia na parede,
os vizinhos resvalavam na porta
esperando ouvir algo.

Ele parecia ter rompido o segredo,
as palavras de amante, o sexo,
a soma de prazeres,
mentiras sujas,
roupas sujas
e parecia partir,
com aqueles olhos na cara,
a selva enigmática de sonhos
de sutilezas e de segredos rompidos.

Não sei se era desgosto,
desfez as mágoas no líquido,
assombrou papéis,
desfigurou a porta,
e transpassou meu peito roto,
rompendo planos, poemas,
me pondo só.

Ele parecia quieto,
em outrora solto,
mas pisava em ovos.
Minha palavra nada valia
para que o prendesse.

Ele parecia haver rompido o segredo,
o segredo do pólen, das frutas,
o segredo do sangue,
do abismo, dos santos,
das putas, do hímen,
da fálacia, do fálico,
da felação impura, ardente.
Aquele segredo de amantes.

Não sei se era o futuro
amedrontando seus olhos,
a casa correta,
a linha correta,
a pureza pútrida
da putaria da vida.
Que raiva eu senti
da normalidade,
que raiva eu nutri
do resto.

Ele parecia haver rompido tudo
e partia.
Partia dos meus olhos,
dos cômodos comprados pra cada
canto do apartamento.
Partia meu rosto,
na ferida de apenas romper
a casa partida.

No assoalho de tacos,
nos tapetes, nos lustres,
nos vitrais do armário,
nas bebidas quentes,
no abajour do quarto,
nos livros da estante,
na mesa de centro
onde jantamos
e nos comemos.
Tudo ali era resto,
ele parecia haver partido.

Ele parecia haver rompido o segredo
o segredo das noites,
o segredo das portas,
o segredo dos pratos,
mas os cacos da louça
nem sequer esperaram o lixo,
pois agora ele voltava,
irrompia na sala
pra me romper mais ainda,
com a delicadeza dos passos,
com a finura da boca,
com aqueles olhos que me diziam
que tudo era mais simples na vida
se o seu lugar fosse ali.

A Menina dos Olhos Deturpados.

2009-05-18T10:53:00.000-07:00

No relógio do vento
via as horas passar na copa das árvores,
no jardim de casa
via a terra viver com seus pequenos bichos,

Via cada detalhe de tudo,
os sons esquecidos por todos,
o faro despercebido,
com um tato faminto de criança.

A menina no jardim
via os pingos sobre o óleo da seiva,
os galhos retorcidos da goiabeira,
os sonhos detidos entre as folhas.

Criava no jardim a sua horta,
plantando futuro,
e colhendo lembranças.

A menina entretida
percebia os olhares cegos
no canto da porta,
os passos dos gatos,
os uivos noturnos.
Cada fresta de corpo,
cada cheiro novo,
o preparo dos doces,
a mesa ao jantar,
e a fumaça do café
sob o frio úmido
daquele inverno.

A menina dos olhos abertos
a enxergar cada problema entre irmãos,
cada discórdia, cada vingança
e cada doença venérea.

A menina isolada,
que ao ver um simples garoto,
de um amor pequeno e bobo,
não viu mais nada adiante,
com os olhos detupardos de frio
e de calor ao mesmo tempo,
e sem entender direito
por que aquela vista,
tão acostumada a observar tudo,
reagia com um receio novo
àquela tão frágil descoberta.

Longe de Casa.

2009-05-15T17:31:00.000-07:00

Lá longe,
numa casa isolada
num campo aberto
coberto de verde
e de ventania.

Lá longe
nas nuvens altas
aquela viagem,
as horas do dia
a divagar desejos
de não se entregar a si
e se tornar andarilho
de um mundo
que não é esse.

Lá longe
suavizando os sentidos
na sensação da brisa
a tatear as águas
a escutar o arrulhar
das pequenas aves,
onde só o alvoroço
dos ventos
é o alvoroço da vida.

Lá longe
nas nuvens soltas
num céu de quilômetros,
naquela árvore isolada
num topo de colina
e as pessoas estranhas
rostos sadios a viver
num espaço qualquer
na areia da praia
acima das rochas
acima de tudo
e o barulho de nada.

Lá longe
de mim,
lá longe
de casa.

Por Pouco.

2009-05-14T17:39:00.000-07:00

Por que tão caótico
o terror de terminar
se teus ouvidos
eram somente
aluguel de minhas injúrias?

Pra quê penar por ti,
nesse medo de se dar,
se temer foi impedir
o que mal começamos?

Por existir e estar
propenso a viver,
suspenso no ar,
suplantei meu mal
pra falar a mais,
pra talvez cobrir
o que falavas de menos.

Por repetir
todas as frases que quis
e olhar teu vício latente
ora contente a refletir
o que te dizia,
ora inseguro com os desejos
e sentidos que eu declarava.

Por suportar o se
e suar num porém,
sacrificamos o que é
e o que possível seria,
num detrito de dúvida
a duvidar da liberdade
indulgente dos dias.

Pra quê fazer disso um tanto,
se um reles envolvimento
demandaria bem menos
e nos daria bem mais?

Pena, então,
perceber
que existir e ser
apenas,
nunca será
o suficiente.

Domingo.

2009-04-20T16:20:00.001-07:00

Pra que cultivar angústias de fim de semana,
- ser sexo numa sexta,
ser sábio num sábado -
e o domingo dominá-lo?

Um dia de fuga,
um dia de alegria,
três dias demais.

Domingo parece consumir a endorfina,
é aí que sentimos a falta dela,
essa felicidade em forma de hormônio.

Domingo parece querer engolir a vida
no final da noite, atrasado,
e num tardar, cravar a solidão
de um dia que sempre devora.

A Mão Complacente.

2009-04-20T15:00:00.000-07:00

Talvez a vida, que é paixão e sonho
não seja selvagem e me compadeça.

Quem sabe então, eu solte dos ventos,
a mão complacente que me afaga a cabeça,
essa que pesa entre o carinho e a exigência.

Talvez a vida, medo medonho,
não seja um caminho, um fato isolado.

E aí me assole a doença,
e eu possa cantar, correr,
zangar meus olhos de devassa.

Mas pode ser que eu me perca.

Nessas três doses diárias,
nesses hotéis de subúrbio,
nesses letreiros luminosos,
com ar de calma, neblina e mistério.

Pode ser que a chuva,
encarnada de almas,
numa noite de asfalto molhado
e corações secos,
me ofereça um gole,
um trago, uma ação.

E a perdição da noite seja enfim materna,
sábia nos conselhos, exigente na volta,
a abarcar uma leva de homens mal-amados.

Jonas e Alguns Trocados.

2009-04-14T20:15:00.000-07:00

Não tinha papéis.
Não tinha laços familiares.
Não tinha sequer documento,
muito menos um vale B
pra pegar aquele ônibus lotado de fim de noite,
e pedir, com a desculpa de algum tratamento médico,
um trocado pra comer qualquer coisa.
Comprar um pão, sei lá.

Não tinha planos futuros,
apenas planos imediatos,
não tinha sequer um lugar seguro pra dormir.
Pedia parada perto da favela V8.
Era ali onde morava,
entre dois barracos.
Sua vida sempre foi imprensada.

Mas o motorista não quis sair do lugar
enquanto Jonas não rodasse a catraca.
E Jonas tampouco desceria do ônibus
sem levar alguns trocados.
Estava decidido, embora dentro de si
tenha sentido, novamente,
a humilhação diária.
Eu vi nos seus olhos
o espaço da solidão resignada.
E ele não saiu dali.

Não tinha casa,
nem identidade,
não tinha filhos,
nem mulher.
Não tinha mais mãe.
Levava apenas duas caixas de remédio,
pra tentar justificar um tratamento
contra alguma doença venérea.
Achava nas latas de lixo
o resto da comida diária,
até que encontrou as caixinhas,
e decidiu ganhar a vida de outro jeito.

Não tinha mais dentes,
não tinha uma roupa decente
não tinha precauções quanto aos riscos da vida,
e tampouco tinha medo da morte.

Jonas, que foi preso uma vez logo aos dezoito,
sentiu o peso da falta de liberdade,
sentiu o descaso,
sentiu na pele, também,
a violência,
a negligência impudica do cárcere.
Decidiu não mais roubar.

No ônibus lotado da noite,
Jonas ainda esperava alguns trocados,
e o motorista esperava Jonas para dar partida.
Até que uma senhora lhe deu algumas moedas.
E Jonas esperou por mais.
Era preciso compensar a humilhação.
Eu vi nos seus olhos essa necessidade.
Nos olhos e na mão estendida que pedia.

Nessa hora Jonas não tinha mais receio,
pois também não tinha corpo,
não tinha mãos visíveis,
seus braços desapareciam.
E pra que Jonas sumisse de uma vez,
um senhorzinho mirrado,
com pressa e com fome também,
lhe deu um vale B
e disse com palavras secas:
"Passa logo a catraca,
ou desce,
que eu quero chegar
logo em casa."

Não tinha mais esperança,
não tinha brilho nos olhos,
não tinha força nos punhos
não tinha, sequer, uma resposta.
Então Jonas desceu,
com um vale B
e alguns trocados na mão.
Mas pensou que naquela noite,
não valia a pena nem comer,
pois sequer se sentia humano.

Mingau das Almas Matutinas.

2009-04-09T09:47:00.000-07:00

Toma cuidado, menina.
Fecha essa porta que dá pra rua.
Lá atrás dos morros,
esses que tu vês
logo ali no horizonte,
não existe mais
meu carinho terreno.
São só aves noturnas
e soldados dissidentes
que passeiam atordoados
e ausentes.
Pura penúria.

Toma cuidado, menina.
Fecha os olhos
quando passar no beco
e no silêncio da noite
encontrar espectros,
e tremeres de suor
com a saliva
dos anjos
e das almas.
Seres restritos,
detritos de dor
e de sonhos mutilados.

Toma cuidado, menina.
Com o mingau das almas matutinas.
caladas de injúrias,
presas nas terras
a proferir palavras de apocalipse
em teus pesadelos medonhos.

Toma cuidado com os sonhos,
foge do medo do escuro,
dos barulhos soturnos da casa,
do combogó sinistro,
onde os gatos dormem
e fazem volúpias
à madrugada frágil.

Toma cuidado, menina,
pra que a música
não se torne tristonha
e não fiques pensando
que o mundo é sombrio
e que o quarto
vai amanhecer soterrado.
O medo só traz desgraça.

Toma cuidado, menina,
pra na calada da noite,
não perderes a inocência
e de manhã acordar impura
com os olhos do mundo,
e a excomunhão católica.

Resposta a Bernardo Sampaio.

2009-04-04T17:56:00.000-07:00

Bernardo,
Você corria solto e leve.
Você corria como um foguete,
ali pelos corredores,
a comemorar todas as notas dez que tirava.
Você andava solto, alegre,
e eu acompanha com prazer teus passos,
te vendo de um lado a outro,
a tomar os espaços do colégio,
a tomar meus olhos inteiros, e minha pele,
quando segurava minha mão.

Era assim que estavas comigo,
correndo pelos cantos,
gritando feito um menino bobo.
Parecia que ia subindo degraus,
conquistando um espaço
que eu, mesmo sem sentir,
pois nunca soube o que era aquilo,
lhe deixava entrar e me conhecer.

Não me custava te elogiar,
não me custava correr contigo,
nem brincar.
Eu sempre estive ali com prazer.
É o que chamam hoje de companheirismo.
Quis ser tua companheira em todo espaço.
E viajar ali, no chão da escola,
naquela escada espiral,
pular na piscina, virar peixe,
me esconder nos armários,
passar entre aquelas tantas crianças,
e perceber que eu começava a viver
algo que me diferenciava delas.
Elas iriam sentir isso depois.
As paredes não me detinham mais.

Nesses dias eu me estranhava:
Como aquela repulsa fundamentada durante anos,
essa repulsa que eu sentia por todos os meninos,
não conseguia mais se aplicar a ti.
Foi confuso perceber isso.
Você, ao mesmo tempo que era você, como os outros,
era diferente de todos, correndo solto pelos cantos
e conquistando os colegas, as professoras,
o chão de carpete, as árvores, a chuva...

Naquela varanda enorme da nossa escola,
que não era nada além de uma casa,
- por isso, talvez, ser tão nossa -
onde corríamos nos intervalos,
te vi tímido, vestido de matuto,
com aquele bigode,
temendo, visivelmente, o futuro próximo
que te levaria a dançar
com alguma das meninas.
E nossa sala era tão pequena,
apenas os dez alunos.
Você não tinha muito o que escolher.

Me dediquei a ti, Bernardo,
vendo nos teus olhos,
que prediziam um futuro bonito,
um espelho que também me refletia.
Eu, tão jovem, me sentia tua
e você era meu.

Mas talvez você não tenha entendido isso.
Talvez não fosse tua época.
Porque você era de Deus, dos bichos,
do mundo todo. E eu entendia isso.
Mesmo assim esperei teu carinho.
Esse carinho tardio
que agora sentes porque falta.

Nossos dias eram tão lindos,
nossas manhãs preguiçosas.
Ali, na nossa segunda casa,
entre os corredores e as bancas,
entre as salas e a cozinha,
eu te entreguei meus cômodos.
Inerte e besta com teus passos,
teu talento, teus olhares furtivos,
tua felicidade.

Os dias são outros, Bernardo.
Nosso sol já não bate como na infância.
O tempo nos rege diferente
e ensina uma outra matemática severa,
de anos que passam como dias,
e semanas inteiras de amores tristes.
E embora o passado pareça um sonho,
desses que nem sabemos se aconteceu,
te admiro ainda hoje como antes.
E vejo ainda nos teus olhos
esse caminho, essas trilhas
que provavelmente vão te levar
pra um lugar bonito.

Afinal, foi contigo, Bernardo,
que eu esqueci essa meninice boa,
esses pormenores da infância,
e aprendi a amar.
Segue como tens de seguir.
E o tempo nos falará melhor o que virá.

Diana.

A Inocente Carta à Diana Castro.

2009-03-31T19:23:00.000-07:00

Diana,
você que elogiou o palhaço que desenhei no quadro-negro
e elegeu meus traços o melhor de todos.
Você que dividia as manhãs comigo,
estudando aquelas tarefinhas de matemática
nessa pequena escola de subúrbio brasileiro
e dividia os tazos na hora do recreio.

Diana,
você tão paciente a me olhar nos olhos,
a ver, talvez, ali, que havia algo entre nós.
Eu fui estúpido, Diana.
Mas compreenda,
eu tinha apenas dez anos
e você mesma sabe que nessa idade
as meninas são mais sábias.

Eu era um pouco tapado, Diana.
Não percebi nem sequer teu ciúme por Érica.
Mas era dela que eu pensei ter gostado,
mesmo sendo você minha companheira de exercícios,
minha brincadeira nos parques, meus elogios.
Eu gostava insanamente de Érica,
daqueles cabelos dourados
e aquele jeito de levantar as duas mãos
pra perguntar algo a professora.
Gostava tão estupidamente,
que nunca havia falado com ela,
não troquei nenhuma palavra,
até o dia em que ela me mandou sair de baixo
do birô da professora Flávia.

Mas isso faz tempo, Diana.
Nós éramos segunda-série.
Eu não entendia muita coisa da vida,
e os sonhos eram tão vastos
que eu só te descobri agora.

Vamos brincar, Diana.
Agora eu vejo esses teus olhinhos castanhos
e esse rosto bonito de ciúme.
Eu sou tão inocente de tudo, pois sei que só
irei aprender contigo durante esses dias que nos restam.

Eu vi que teu amor perpassa as carteiras da classe,
não se limita a esses muros de colégio,
aos parquinhos de areia e escorrego.
Prometo abdicar às brincadeiras medíocres
que insisto em me meter com os outros meninos.
Agora eu sou doce pra ti, Diana.
Já não faz parte do agora meu conjunto do lego
e aqueles bonecos inertes do comandos em ação.

Eu quero ver teu sorriso todos os dias,
e ir além da hora da saída,
porque quando você vai
o meu coração também parte
junto com a van escolar.
Todos aqueles meninos, Diana,
já não valem mais tanto quanto teu sorriso.
Ramon foi só alguém que emocionalmente te abalou,
porque sempre fui eu que estive aí, junto de ti.
Eu quero meu lugar de volta.
Eu quero dividir meu lanche,
essas maçãs que minha mãe insiste em colocar na lancheira.

Eu sou grato a ti, Diana.
E ao que vivemos juntos.
Só enxergo você,
nos meus próximos passos
e no meu caminho.

Com carinho: Bernardo.

Poesia Caótica e Autobiográfica.

2009-03-31T19:03:00.000-07:00

Não sou ser somente pálido,
criado no berço materno
pra ter medo da rua
pra temer a noite.

Não sou ser somente tímido,
que divaga no vão dos pensamentos,
a intimidar pretextos sós e melancólicos,
diálogos de dias cerrados,
travados nos sonhos, nas nuvens,
criando afagos, amores,
a condenar a própria mente.

Não sou ser somente sólido,
de pele e osso simplesmente
a sorver emoções vagas
e a travar a luta dos tempos.

Não sou tão assim polido,
pudico de possibilidades,
pungente de pretensões
na passagem perdida dos instantes.
Cáustico, caótico e enigmático
a aspirar poesias de pouco valor,
aspirante a aspirador,
tentando pensar,
tentando enxergar além do mar.

Palavras Aleatórias de um Minidicionário da Língua Portuguesa.

2009-03-31T18:47:00.000-07:00

Heterônimo corrente.
Sônico movediço.
Desaprovar atirado
sobrepujante higiênico.
Costura balão setecentista,
desgarrar rolo, precaução.
Tonitroar, falir.
Negativo caiapó assemelhar.
Sub fulgor ritmado imo,
charqueador ornato.
Apostemar neuropatologia.
Escandir pontificado.
Imperiosidade tramontar.
Criador.
Superego.

Naufragar.

2009-02-18T11:43:00.001-08:00

A naufragar poesias
a fragata do mar
segue, à manhã fria,
a fragilizar versos
a favor do vento.

A força do mar
- e o mar vicia -
é avistar tais versos
em poesia e afundar
tristezas no horizonte.

A afogar silêncios,
fortuitos dias,
as fortes frotas
navios, fragatas,
em forma de estrofe
com o vento, vão.
Solidão de volta.

A fazer fortunas
e viajar às brumas
sem se ver além,
através de espumas
desse mar revolto,
navegar a solto
sem toar o barco.

A naufragar as rimas
e enfrentar os riscos,
à calmaria, flutuar ao mar
frente a neblina e fingir
conquistas a alcançar.

Além da vista o vento
segue à sua curva, alado,
a um longínquo horizonte,
à maré fria, sem afastar
o foco, medo do fracasso.

Lamento de Amor Submisso.

2009-02-18T11:40:00.001-08:00

Meu passo é ele,
meu relógio, meu tempo
e o passar das horas.
É ele quem espero
antes de anoitecer
e teço, calada, o nosso sonho,
vestindo as paredes da casa
e aquela cama vazia.

É por ele que me desfaço
e disfarço o rubor da face
quando sorrio docemente,
ao ver seus olhos apertados
olharem firme os meus
num dia qualquer,
numa semana qualquer.
Pouco importa o tempo.

Meu passo é ele,
meu ritmo,
assim como andam ritmados
os ponteiros que fazem os dias.
Meu marcador das horas,
esperando a sua volta
desde que a porta bate.
É ele quem me toma aos braços,
quando chega,
e me faz flutuar
até o quarto.
É ele quem recebo,
sem nunca cansar
o prazer de recebê-lo.

É nele que penso,
não há mais quem eu pense tanto
nem inspiração maior,
porque meu passo é ele.
Juntos somos carnaval
somos noite, festa
e faço assim meu disfarce
como se fosse submissa,
deixando de lado as roupas
pondo meus pés no chão
e os olhos lá no céu
onde, provavelmente,
a alma dele fica
quando nossos corpos voam.

É por ele que faço
a alegria dos dias,
sabendo mentir e fingir o meu sono
quando na verdade sou eu
que velo pelo sono dele,
sabendo mentir e fingir as tristezas
pra, quem sabe, negar
essa nossa existência,
suor de rotina e de tempo,
e assim fazer dos dias
uma entrega feliz,
sem medo de sonho.

Meu passo é ele,
meu corpo,
meu suor,
talvez o sangue que corre
e esse meu calor.
Com sua mão a moldar
e o meu sopro de vida
nascer, como uma muda,
desaguando meu choro
como a água da chuva
a salivar uma seiva noturna
como uma lágrima.

Meu passo é ele,
meu tempo,
meu espaço.
Mal sabe ele,
no entanto,
que eu também
sou o seu passo.

Mensagem.

2009-02-07T14:13:00.000-08:00

Mãos e mímica.
Metas e meios.
Roma e ramo.
Morte e malassombro.

Mãe e monotonia.
Medo e metonímia.
Rumo e rima.
Manhã e madrugada.

Não sei por quê,
mas tudo hoje
me pareceu
meio mórbido.

Amor Igual.

2009-02-07T13:26:00.000-08:00

O que importa a nós
se os nossos sexos são iguais?
O nosso corpo é tão somente porta-voz
de um amor absoluto
suave e destemido
que nasce sem sabermos
e não sabe o que carregamos.

O que importa a nós
se as nossas vozes, tão iguais,
carregam o rigor dos rostos?
Nesse teu rosto, além de olhares,
só encontro afeto
na minúcia dos poros
e na cor desses olhos em que me vejo.

O que importa a nós,
se aqui, à sós,
longe dos olhos que te reprimem,
somos seres completos?
Se embaixo desse teto
só eu te vejo nu.
Aqui, sinto o mesmo que lá fora.

O que importa, agora
se não nós
e o que sentimos?

Não teme a mim,
portanto,
se deter-me
é mentir
a teus sentimentos.

Corpo/Carnaval (Reencontro).

2009-02-04T18:41:00.000-08:00

Que alcoólico!
Não pensei em refutar aqueles braços
que cheiravam a carnaval.
Seu corpo estava em festa.

Ali, naquela baixa luz
onde tudo era baixo,
dançando sem pudor
até quando puder.

Parecia haver nela
tamanha paixão e loucura.
Seu corpo se agitava,
e nós descíamos a ladeira.

Mas por que ainda há
em mim essa imagem,
se seu corpo era só vertigem?

Por que sua boca ainda
parece impressa aos lábios,
assim como uma prece à cabeça?

Por que toda aquela pressa
de me amar,
e me tornar imenso?

Nos seus braços e nas mãos,
enlaçado aos meus pés,
um calor de céu
a não sei quantos graus.

Nos seus olhos tenebrosos
havia um tempo acumulado
de quem já havia me esperado
de algum outro carnaval.

Talvez essa fosse
a sua angústia.

Poesia Urbana II (Ao Cair a Tarde).

2009-01-29T09:23:00.000-08:00

Ao jantar,
com jeito
de quem quer
comer,
sem jeito,
pois não há
o que
encontrar
só pedir
de fome.

Julga
mais
tarde
que há
solução
joga
os trapos
ao mar,
se junta
a jangada
que parte
atravessando
a ponte
por sobre
o rio
que dilata.
É onde
o barco
atola,
é onde
estou lá?

A lama
lota
e o calor
esgota
o suor
que espalha
o pêlo
da púbis.

Já caindo
de sol
na ponte,
ao horizonte
poente,
o menino
pede
pois pedir
pouco
é pouco
pior
que roubar.

Passa ali
pelo cais
ao cair
da tarde,
troca
o trocado
por três
notas
de dois.
Tenta
faturar
mais,
antes
de voltar.

Passeia
de brisa
ao mar
quando
o espaço
não há
no ônibus,
pois a solução
é surfar
pra chegar
quem sabe
vivo
na virulenta
casa
de subúrbio
e barro.

Mas
pra quê chegar,
se já
não há
certeza
bem como
não há
sorte?

No fim
da noite
com o fio
da fome
pede
a quem vê
e anda
ante
a ponte,
pára
no parapeito,
e pula
mas somente
pra se distrair
na água
suja do rio.

Poesia Urbana I (Ao Ladrar a Noite).

2009-01-29T08:31:00.000-08:00

Nota
ao anoitecer
o dia latir
como quem ladra
ao leo.

Nota
o enxame
o reclame
a saúva
que toma conta
da noite.

Nota
o agouro
que baixa
a demandar a angústia
dos que penam
no escuro.

Nota
a juventude
idiota que cai
na rua
a tocar alto
um trote
noturno
de notas
mortas
aos tímpanos.

Nota
a libido das ruas
o erotismo das calles
e as caladas
putas
da Conselheiro.

Nota
a putrefação
do cheiro
das pontes
a inalar
o suor
o lixo
e a urina
do povo.

Nota
a popular
noite
o espectro
que paira
por sobre
casarões velhos
casebres
pensões.

Nota
além da ponte
e enxerga
pra ver além
do passeio
através
do painel
do carro
o pedinte
a pedir um trocado
limpando
o parabrisa.

Nota
às vezes
esse silêncio
que corta
a veia
fúnebre
da cidade
e fica eternizado
em cada ponto
onde dorme
um pivete,
um pirralho.

Nota
nesse passeio noturno
pra aguçar
o tato
pra provocar
o palato,
o cheiro
da fábrica da Pilar
abre as portas
do carro
pra respirar
a cidade
sem se importar
com o assalto
nem temer
o diurno
nem a fome
que outros sentem
por ali.

Nota
ao anoitecer
o dia latir
e a cidade
uivar sem voz
quando o sol
se vai.

Pequena.

2008-12-30T17:37:00.000-08:00

Eu acho que és, pequena,
um pouco de sombra e luz.
Tens olhos e voz tão mansos,
é lá que me guardo
quando te olho.

Parece que és, pequena,
um pouco do que me salva,
e se tens tu um tanto
dessa meninice boa,
tens também algo que me resguarda
e que, por tolice,
me faz sentir medo em certas horas,
um medo bobo de te parecer pequeno
e teu olhar não ver no meu
mais além do que aquilo que vês
quando eu sorrio
e os olhos ficam pequenos.

Quando eu seguro tua mão,
traduzo um mundo
que pode ser meu
e sinto uma felicidade
de futuro bonito.
Teu afeto transcorre teu corpo
e se transforma em carinho.
Os olhos parecem pedir ressalva
e um abrigo que não nego.

Receio que és, pequena,
um tanto desse meu alento,
um pouco dessa minha calma.

Receio também que já é tarde,
não há como voltar atrás
agora que sei dos teus olhos,
da íris, da boca e dos teus sinais,
agora que reconheço, feliz,
os teus detalhes, tua minúcia,
tua nuca,
tua voz calma
e o sorriso.

Agora parece inevitável,
eu acho que és, pequena,
o meu futuro.

Vinho Tinto.

2008-12-30T16:47:00.000-08:00

Se é tanto o vinho, o tinto, risonho,
se é triste esse copo que trinca o sonho,
maior é minha sede,
maior é o desejo de me desregrar.

Se é tamanha a tolice do álcool,
se tomando essa taça me sinto ator,
então represento meu ato alcoólico
pra atar-me a ti.

Tão logo tu tinge teus olhos, louca, e a cara,
e pinta também teus desejos de tequila,
pra só então emaranhar-te de volúpias,
e atuar com tuas pernas em mim.

Portanto é esse vinho que enerva,
e aumenta a vontade que se conserva,
no meu anseio inquietante, de manter-me ébrio,
e assim ferver tua respiração e teus lábios.

É lá de onde parte, meu porto de vícios,
ao parir teus olhares de vinho tinto, um hiato,
e ao ver, dilatando minhas pupilas numa lata,
teu corpo pungente atuar como num teatro.

Moleque.

2008-12-30T16:30:00.000-08:00

Na degradação dolorosa da vida,
o que nos sobra é um rosto
não mais que uma fossa,
manchada de escusas
e ressentimentos.

O que sobe é a dor na cabeça,
desregrada de docilidades,
abandonada numa felicidade
que não houve,
e que nem pode haver.

Não há o que negar
nem renegar num rosto vazio,
em que já não há
o que se enxergar,
nem de perto, nem de longe.

Um rosto que percebe,
na sua condição injusta,
que nada é o amanhã
e que essa dúvida
de viver ou vingar
é o que lhe resta para hoje.

Sem medo de morrer,
sem medo de apanhar.

Arranha-céu.

2008-12-30T15:50:00.000-08:00

Subi três degraus
dos arranha-céus,
dolosos troncos falsos na terra,
fincados na dor dos outros,
lustrados em água de sal,
dolorosos céus,
pintados da cor do mal,
no penhasco, na encosta,
no abissal humor,
mal oceânico.

No alto arranha-céu,
penosos degraus
calorosos graus
de um sol tropical
entre os trópicos,
cancerígenos,
capricorniais,
acima do que suportam
os meus olhos normais,
que ardem além
dessas temperaturas.

Aquém demais,
a quem, às quais?
Subi alto às três,
às dez,
subi mais além
em tal viés de escadaria,
ao invés de me ausentar
no inferno,
e pensar, rancoroso,
no medo da morte.

Sem calar minha boca,
ao ceifar o calor nos lábios,
e pôr meus caminhos nos trilhos,
plantando a dor latejante na testa
a resvalar nos cílios.

Parece que subi mais
na minha tez,
ao invés de morrer,
fui percorrer o meu corpo
de vez.
E despolido passeei sem pudor,
sem pensar no pútrido,
no químico,
no orgânico.

Nos degraus,
do decrépito arranha-céu,
eu vi minha vida voar do alto.
Não invejais, no entanto,
essa posição de sol
nem essa sorte,
de ver do alto
a calamidade,
a cidade,
o assalto,
o sublime.

Não inveje, portanto,
essa morte minha,
o salto, o pulo,
a visão de todo
esse mal.
Galgue aos poucos,
teus graus,
teus degraus,
teu céu.

Me acorde, então,
às três, às dez, ou depois,
ao subires mais
e mais.

Lamento de Onda.

2008-12-08T11:36:00.000-08:00

Na marcação do mar,
ritmo vulgar das ondas
a levar e trazer mistérios de mar
que caem consolados no marulho, do céu,
cada cria do mundo,
cada um que sai, a constelar e viver
cai ao naufrágio seguro do mar
no encalhar dos corais, dos cocos, do cais.

Na rotina do mar,
um marco de sal a salgar,
a velar a jangada que vai
a jangar a velada marcha da praia
do Guarujá a Jamaica
do Janga a Maragogi,
a contornar o caldo
da costa calada,
da dor do mar à noite.

Na poeira da praia a arar o vento
rumar o navegar da encosta ao mar
quando amanhecer, desmaiar,
nas manhãs vadias do acordar
é lançar-se à calmaria, e velejar
seja daqui pra lá,
seja pro além-mar
da Península Ibérica ao Mar de Aral.

Ater-me a pescar
e a andar na suave leveza da areia morna,
cansado na preguiça de tempo, de brisa,
ao deleitar-me e deitar-me,
a amainar minha cólera,
colher as velas
e minha enfermidade.

Na marcação do mar, navegar
ao barulho do susto, na polpa do barco,
ao transpirar o mormaço que marca,
ao mergulhar transeunte nas ondas,
num cardume de peixes,
no costume das águas,
um sargaço a deriva
ao cansaço de só
flutuar e nascer.

No amanhecer,
acalento tristonho de mar,
o mar parece esmaecer, ao ver,
o sol se afastando de lá.

A Vivência do Talvez.

2008-11-23T07:14:00.000-08:00

A gente vai vivendo sem ver,
sem nos revelar pensamentos
numa sobriedade mórbida
continuando sem ver.

A gente, que vivendo sem ver,
acaba por cair no vício, no ócio,
sem perceber que há risco
de cair.

A gente vai vivendo sem ver
nós mesmos, sem ver ninguém,
nessa mordida de tempo,
que parece que vai levando,
viagem revelada sem volta.

Vivendo tanto sem ver, desassossego.
que às vezes um sonho cutuca
querendo dizer,
que sublinhei na perda dos sonhos
a saudade do que vai vir
e a do que não vivi.

A gente vai vivendo tanto ser ver,
que, quando acaba vindo um sonho,
na suave significação do talvez,
a gente esquece quem é,
mistura o que sente,
pensa que tá tudo errado
e provém o medo.

E aí quando a gente vê
que tá vivendo sem ver
e enxergando o nada,
ao invés virar o porém
e variar a vida,
angariar amores,
e ir, e ir,
seguimos e vamos,
enganando manadas
e emoções.

A gente vivendo sem ver,
na verdade são vários,
são os seres de mim
que habitam em nós.
Pois essa história de viver assim
não é normal.
O a gente sou eu.
Conflitante, conflituoso,
cáustico, caótico e enigmático,
na vertente de nadar sem enxergar horizonte.

Às vezes, ir vivendo sem ver,
parece melhor,
parece vantagem,
mas talvez não seja.

O Olhar Distinto e Novo.

2008-11-05T16:33:00.000-08:00

Vou pôr nos meus olhos a esperança, a confiança, maldizer a mágoa.
Vou passear nos meus olhos esse amálgama de sentimento bom,
bem como vivem os pássaros, os potros, os peixes e alguns poetas.

Vou trazer nos olhos dessa ingenuidade a vida que vive sem questionar.
Vou pôr nessa caverna límpida dos olhos aquelas todas lembranças
e no cristalino, na porta, no arco, no arcabouço, aquilo que há pra viver.

E pra dançar, nesse baile de esperança, vou pôr meus olhos e o corpo.
Vou pôr nas lágrimas agrestes de gosto amargo, o suave agridoce, o sol,
e essa vivência, esse deslanchar de choro alegre, de pranto, de pulo.

Vou trazer ainda para pôr nos olhos, e assim enxergar melhor esse tudo,
aquele mar que deságua domingo no balançar alado do vento na onda,
pra mergulhar, depois, nessa felicidade de céu, de areia, de nós.

Poema de Pedra Precisa.

2008-11-04T18:54:00.000-08:00

Hoje é jóia
amanhã é jóia
no mais tardar a pérola,
ontem já era.

Hoje é jóia, rubi, esmeralda.
Amanhã é ouro, latente, quilate.
Amanhã é jóia, é jorro, é petróleo.
O futuro é água. O passado é fogo.

Amanhã é jóia, me jogo.
Teu pescoço é pérola,
teu amanhã é preciso,
é precioso.

Hoje é jóia, é rubi, me enrubesço, me alegro,
mas amanhã... amanhã é preciso, é precioso.
Amanhã é ágata, é alabastro, é calcita,
amanhã é jade, é jaspe, é safira.

Amanhã és tu, astuta,
de mármore, de amor, de mar, absoluta
da cor da esmeralda, do amálgama do mar e de tu.

Como o tanto de sol, de raio, de gracejo,
é turmalina amanhã, é turquesa, é topázio,
que, assim como hoje, é jóia.

O Sono de Berenice (ou O Choro da Noite).

2008-10-15T21:27:00.000-07:00

Com o choro da noite ela dormiu,
assim como pássaros à meia-noite
assim como o mundo, que também dorme,
assim como a vida cheia de conselhos, de erros.

O choro da noite era um sussurro triste,
uma menina calada, inconsciente,
cansada dos arroubos da mãe,
e das frases mal-ditas do pai.

Ela continha uma ânsia de loucos,
um pranto de plantas à meia-noite,
uma suave dureza de sonhos,
um sono leve como um abrigo comprometido.

Mas com esse choro da noite ela dormiu,
assim como os cães,
- que mínguam melancólicos na madrugada -
assim como o descanso dos cegos
- que projetam fatos no seu olhar,
como na tela branca de um cinema mudo.

Na cama, essa menina pequena,
passava seus olhos sobre as roupas do cabide
e imaginava um homem soturno e sério,
altivo em seu magistral chapéu de palha
e num sobretudo surrado e negro.

Dormia guardada essa menina
com o choro da noite à sua vigília,
no escuro do quarto adormecida,
mesmo chorosa, insegura, pequena.

Era, talvez, o escuro que lhe assegurava
o sono, o sonho, o sentimento diurno.
Era, talvez, o escuro que lhe assustava,
nessa casa grande de ecos, de olhos selvagens,
de gatos sorrateiros nos telhados,
nas soleiras, nas portas e combogós.

Acolhia seu sono de respiro pausado
na cama, entre fronhas, lençóis,
e uma boneca de pano amassada
enlaçada nos braços, nas suas lembranças
e memórias ainda tão novas.

O choro da noite tinha um mistério de mar de madrugada,
de águas noturnas, soturnas, paradas,
de águas ausentes, um desejo de medo
ao se banhar sem luz,
num céu de nuvens distantes, ralas, fogosas,
e uma lua fraca, um vento velho,
naquela solidão íngreme da noite,
balançando as palhas de um quiosque
e os cabelos da menina no quarto.

Aquele vento de segredo, de sussurro,
que vinha do temor da beira da praia,
era ele que, zeloso,
trazia de lá o choro da noite,
pra acalentar o sono tranquilo da menina
e cessar o pranto ao tocar seus cílios.

O choro da noite,
aquele acervo cruel de pura intensidade,
era ele que engolia a própria noite,
quem sabe o dia, a tarde, o mundo
e toda aquela dinâmica do mar e do amor.

O choro da noite era aquele som distante
de desabafar a dor no travesseiro,
de desabafar o ódio mordendo os dentes.

Mas esse choro suave, noturno,
engolia os sonhos maus que a menina temia antes de dormir
e o medo daquela escuridão ficava retido nos jardins da casa
nos galhos da goiabeira,
nas minúsculas folhas do flamboyant,
na altura sisuda, e protetora, dos coqueiros.
As formigas também retinham esse medo em suas patas
e o enterravam ao redor dos problemas sérios,
à sombra da noite, nessa brisa suave de mistério.

A noite soprava aquele frio de Julho
e os lençóis se lançavam a flutuar com os brinquedos da menina.
O sono suave, intangível, melancólico e azul da pequena,
que imaginava outros tantos jogos pro dia seguinte
não parou de recontar os minutos de um dia que foi século.

Aquele canto da noite fazia adormecer os objetos
e sorvia no pranto dos outros o mal de todo mundo,
pra que tudo no quarto dormisse bem,
pra que o dia, ainda assim, acordasse belo e preguiçoso,
com os olhos ressacados de quem chorou a noite toda.

Cavaleiro.

2008-10-09T16:56:00.000-07:00

No subúrbio
do urbano,
à margem do mundo humano,
pessoas.

No complexo
diário urbano.
Na beirada do sonho,
e da linha férrea,
humanos.

Lá no suburbano,
onde parece que pulsa mais intensa a vida
e onde a felicidade repulsa a tristeza,
tem feira de grito, tem apito, buzina,
tem a menina que chora pedindo um brinquedo simples,
tem gente que trabalha nessa badalar da vida
e aviva mais o sentimento da luta.

Mas na ida e na vinda do trem,
tem quem passe por baixo dos trilhos
e vacile.

Talvez na descida da estação,
no corre-corre pra ver quem chega primeiro,
tenha se desvencilhado,
- trem que há descarrilhado -
de uma linha, de uma mão perdida.

João mesmo
se cansou de ser nada
e só levar revés.
Ao invés de viver lamentando
se jogou perto das três
no meio da linha do trem,
depois de fumar dois cigarros
e cheirar um pouco de cola.

É delírio, é delírio.

Já Hugo tenta mudar a vida,
na escola, na música,
no sonho.
A realidade não dificulta o desejo,
pois se espelha no trilho de vida
de quem já pegou o trem.

No subúrbio,
que não é sub-humano,
é mais humano ainda,
tem espaço pra tudo,
gente tristonha, feliz,
alguns trabalham na feira,
na areia, poeira, barulho,
vendendo melancolias,
sapatos, baldes e ferros,
comidas diversas e frutas.

Há os que fogem, os que fingem,
onde os olhos saltam do lugar
e vão parar longe,
mas há também aqueles que vêem tudo passar
e ficam.
A vida se vai assim, junto a essa troca,
junto a esse trem, a esse tudo,
mas a alguns ela nem afeta.

É nesse subúrbio,
de histórias pequenas como uma alma nobre,
de sonhos simples e singelos,
assim como as ruas e o caminhar de todos,
que o sol guarda na silhueta das casas ao longe
a alegria do dia e medo da noite que vai embora,
logo depois de amanhecer de novo.

Poema de Alta Mar I e II

2008-10-09T14:24:00.000-07:00

I

Onde miro, ao admirar-te?
E ao advertir-me, onde mirar?
Dónde puedo ponerme a girar
y a bailar para conocerte?

De mí ya he hecho mi parte.
Yo lo sé porque a ti me atiro,
me lanço como se lança uma onda,
me desfaço qual se faz o querer-te.

Calla tu ventre insalubre,
porque allá yo no puedo mirarte.
Tu cuerpo, yo sé, es un arte,
es mala como la olla del mar.

Pero el agua no puede salarte,
puesto que yo te respiro.
Eu sei que teu corpo admiro,
pero no hay como no admirarte.

II

Não há como eu me redimir
do olhar que me arde
e me mantém à parte.

Não sei mais se há tal sigilo,
tal signo de ir
sem mirar a quem parte.

Não sei mais se há tal respiro,
tal grito que pede
ao implorar, e afogar-se.

Tal fogo que queima não há,
pois não há no alto mar,
esse choro, que é água.

Não sei mais se é de salgar-te,
ou se te salvo,
se te afago, ou se olho.

Onde ponho tal verde de mar,
pra te camuflar por amar-te?

Meu mar já é teu e teus olhos,
meus sonhos de Vênus, de milhas.

Onde te salvo em tal ilha,
se tal ilha não há?

Meu mar, tal tormenta a me ressacar,
é vento a atirar tal assombro, tal onda.

Onde, então, pra salvar-me, posso ver-te
e verter esse mar de imaginar-te?

No Ar.

2008-09-29T10:02:00.000-07:00

Vou lá no infinito,
parto eu pro universo inteiro,
através dessa janela cósmica,
que ilumina o luar de minha cama.

Vou lá no infinito agora,
sem compromisso terreno de voltar.
Avisem se for bonito, meu mito, meu partir,
de ir lá fora navegar e navegar, no ar.

Vou lá fora, através, não há,
na viagem de estrelas,
no mastro do mar,
no astro do barco,
no arco do céu,
no oceano inteiro.
Estou sem pressa de voltar.

Vou lá flutuar, cadente, nessa esfera,
vou explodir como estrela, e iluminar,
vou lá no azul, navegar no mar da vontade,
me desligar desse ar que arde
e rumar pra mais, pra lá, pra onde.

Vou lá navegar e beijar o mar,
como saliva a onda na beira
lamentando o chorar da praia.

Vou lá paquerar com o sol,
e me sentir areia,
viajar com a poeira dos céus,
viver o surgimento de tudo,
e observar de longe a todos
no luar da maré morta,
no solstício do inverno,
no eterno navegar.

Vou lá desprender meus pés
e ascender às estrelas na noite,
nesse azul escuro.
Vou me preservar no futuro
lá no infinito, no ar,
e voltar mais jovem,
pra saber daqui
e de como foi
quando não estive.

Partirei de imediato agora
no cosmos, no karma, no infinito todo,
meu corpo se fez de planeta,
de tudo que fez surgir o universo,
do pó, da terra, de todos os anos.

Vou nessa vontade de fugir,
vou lá navegar nesse mar afora
planar no mar e mergulhar agora,
eu vou fluir como a água,
entre os dedos do tempo.

Parto a viajar então, não outrora senão,
nessa vontade de conhecer o sonho.
Será que no além mar, onde vou lá,
onde os meus pés ponho, será que há?
Vou lá desconhecer,
me conhecer e flutuar, quem sabe,
virar mar de estrelas, e rumar,
virar céu, virar eterno, me eterizar,
e virar tudo no ar.

Vou buscar o mais,
sem mencionar o pós, ou o talvez,
pois não há pressa em regressar.

Posse.

2008-09-29T09:31:00.000-07:00

Ainda que estejas solta,
enquanto és mar e tão cheia de sal,
plena neste ar que voas,
onde teu parentesco é o sol.
Ainda que insurjas
e que solva o céu,
ganhe nuvens de chuva
e escuros becos de tempo,
és tão da terra quanto eu,
és minha.

Embora teu olhos,
antes grandes, doces,
focados no absurdo
e nos meus,
ainda que não parem
ainda que entreolhem,
e embora tu flutues,
navegue, divague,
és ainda dessa sonda selvagem
do pensamento meu.

Embora já não tanto,
se aninhem, entretanto,
o teu acalanto só,
ao tempo, ao tudo que és
e a mim, és minha.
Embora tu pertenças
aos poucos, és muito.
E saiba tu de tudo,
dos tolos, dos tontos,
dos deuses, dos revoltos.
Cruzando no mundo és, contanto,
da selva dos olhos,
dos sólidos olhos meus.

Embora os teus braços divaguem
no baile tão simples do adeus
e os olhos, as lágrimas
e as mãos deságuem,
não esqueces, no entanto,
és mãe, és manhã,
és minha.

Rotineiro.

2008-09-25T19:11:00.000-07:00

No cotidiano do tempo,
onde os dias perpassam e brincam,
a rotina dá a tônica,
e a menina olha atônita,
o devagar das pessoas,
a comicidade de tudo,
a vida à toa.

Quer tal relógio do tempo
correr prensado
na prensa pequena
da curta semana,
na cena instantânea
do segundo tolo,
na hora que pontua a morte.

Não há crédito na vida
como há crédito na rua.
A menina deve horas
no relógio da praça,
assim como devo eu,
com nome sujo de decrépitos, mas novo,
pleno de labor e de horas.

Pulou, não pontuou esse segundo.
A rotina do dia, de dados, de dólares,
na latrina dos deveres diurnos,
me martela a dormência da nuca,
me corrói na cabeça as dores,
toma de súbito e unânime
a demência da inércia, do sono.

No martelar do tempo,
machucar das horas,
em faca cortante
se torna o ponteiro
que pontua minha sorte,
e me põe, perigoso,
no abismo diário do perpétuo.

Sobre Nós.

2008-09-25T18:42:00.000-07:00

Seja aqui ou em Uganda,
a lua que nos ilumina
crava sua luz diária sobre nós.

Sem saber quem somos,
displicentes, descuidados,
essa lua nos atinge aguda, indiferente.

Não sabe sobre mim, sobre nós,
e finge, ciente da existência na terra,
ser bela, como é, e ensaia sua volta.

Não se importa se está cheia
ou se míngua, enfadada, sua paciência.
Essa luz que nos clareia é igual.

Mas seja aqui ou no Nepal, tenho certeza,
onde quer que essa lua esteja, no céu,
longe da poeira dos astros, permanecerá crescente,

com seu poder sobre as marés, a sós,
nos tornando mais iguais, embasbacados,
crescendo soberana sobre nós.

Janela.

2008-09-17T18:13:00.002-07:00

Vejo as luzes da favela
no escuro da janela
são luzes bonitas
são luzes amarelas.

Será que é bonita a favela?
Ou é ilusão da janela?
Um assalto na favela!
Uma morte na janela.

Quem será que matou ela?
Foram assaltantes da favela?
Ou foi ilusão da janela?

*primeira poesia: 29/03/2000

Um Ano.

2008-09-17T18:13:00.001-07:00

Hoje Berenice faz um ano. Não nasceu em berço de ouro, nem foi estrela ao longo desse tempo, mas soube me marcar com sua melancolia chorosa, comum, inerente a qualquer pessoa, no entanto. Parece que o sol soube iluminar bem seu início, seu caminho. Hoje Berenice tem três quartos de amor intenso e uma lágrima. Não me interessa quem enxuga seu rosto, me interessa, como pai, aqueles que lhe compreendem.

Hoje, fazendo ela um ano, decidi colocar algo do que escrevi, mas só soube revisitar meu passado. Escolhi, então, minha primeira poesia, na qual não troquei uma vírgula, e que é increlvemente melhor do que muitas poesias que fiz depois. Alguns poemas desse meio percurso, entre o nascimento da minha escrita e o nascimento de Berenice, levam títulos um tanto quanto estranhos (Quando Aquilo; E se, e ela, e não, e ele), que dirá o próprio corpo do texto.

É interessante ver como já previa eu uma Berenice, que só agora, talvez, tenha ido à lua. Ao prever sentimentos futuros, mas de uma escrita ainda muito primária, falei sobre amor sem amar, sobre dor, sem sentir, e não tive medo de rimar palavras confusas ou desconexas. Juntei palavras sem saber o que estava dizendo, como se quisesse treinar, usar das palavras, sem ter motivo para tal. O motivo foi o futuro, desconfio. Foi ver que de algo vazio, pude extrair algo com um pouco mais de sentimento e clareza, posteriormente, às vezes ciente do que estava escrevendo, às vezes não.

No próximo post coloco, então, a primeira poesia que fiz, e que nesse entremeio foi a mais natural de todas, a que soube falar por si só, assim como eu creio que fala a verdadeira poesia.

Última Voz.

2008-09-15T20:55:00.000-07:00

Será que minha doce alma vale a pena,
em conta dessa tua alma tão pequena?

Será que transcorre a estes meus passos mais uma novena?
Será que me acalentas
novamente?

Antes não tiveste tu a mim,
nem eu nunca quisesse haver-te querido.

Será que me encontras,
ou teus olhos fazem de conta
que não existo?

Percebes, então, meu perigo,
que apesar de tudo ainda és abrigo.
Tua voz me dá força,
me levanta.

Em meio a tantas outras vozes,
que não sigo,
a tua ecoa distante, solitária,
desperta minha força, me ativa.

Tua voz, em meus ouvidos, é saliva.
Corre doce, astuciosa, excitante.
Mas tua voz no pensamento,
se torna ácida e ausente.

Minhas veias, meus ouvidos, estão quentes,
da voz que me inspirou esse poema,
e de recordar e recordar,
mas se sentir acordado.

José e Atílio.

2008-09-11T17:17:00.000-07:00

Já não se encaram mais,
não pulam alto dos postes,
não se importam com o mundo.
Não soltam balões de hélio e nem perpassam a neblina,
voando a solta nos céus das cidades caretas
e dos pensamentos cinzas.

Passam desapercebidos e voam imóveis
em rios de veneno velho,
sorvem na boca essas gotas de chuva ácida,
na deriva dos instantes,
no fluxo do pensamento,
na maré morta.

Não pulam alto dos postes,
nem gritam sua felicidade sol a pino.
Não se arriscam na beirada do parapeito da vista,
onde a vertigem, homicida,
ilumina o olhar que não nota,
que é alto esse tempo que corta,
e é baixa essa altura da vida.

Enquanto eles falavam eu sonhava,
me drogava inerte,
absorto de palavras prenhes.
Pílulas pretas, pós, fármacos,
tão cheios de vida e apodrecimento.

Mas parece que esquecem,
que sorvem o ar infame,
tecem, fiam, cosem,
maquinalmente sobrevivem, labutam,
mas não merecem esse dia curto,
esse sentimento parco,
essa vida pouca,
tão cheia de esterco e estrume,
de lama, lamento e chorume.

Parece que o tempo, parceiro distante,
perdeu-se a toa nos contratempos
e foi planar longe,
sem direção,
sem rumo,
sem órbita.

Parece que a vida, prurido e pó,
passou perante os olhos perdida,
encurtada em distrações,
despistes e desperdícios.
Novenas, cadeias e quarentenas que de nada valem.

Parece que a areia, tão cheia de pó,
soltou-se sereia, com suas raízes de pedra,
e foi nadar só.
Desse tempo que anda,
de onde vem e vão ondas,
parece que foram juntos, os dois,
velejar sem o vento,
se afogar, sem o mar.

*baseado em trechos do curta "desavenças".

Dos Meus Olhares.

2008-09-07T00:38:00.000-07:00

Por onde quiser, quereres,
onde estiver, e estares,
lá estou eu, e eles,
meus vãos olhos estúpidos e olhares.

Aos teus pés onde estiveres,
quem quer que sejas ou quem serás,
atrás de dez fatais prazeres banais,
a olhar a sós teus sóis a me iluminares.

Nos vãos lugares em que estiverdes,
que seja eu, que serdes mais,
pra que em minhas veias tu fluíres
e em minhas artérias tu caibais.

Dos meus olhares partem rentes,
pérfidas flechas sãs, mortais,
pois nos teus olhos, através, ausentes,
não passam mares, nem ares, jamais.

Não sedes mais na minha sede,
nem estende a flâmula fugaz,
pois em meus olhares quentes também eres
de sós olhos ferventes e canibais.

Traição.

2008-09-07T00:11:00.000-07:00

Se cora-me o mundo diante d'eu,
decora a degola do imundo
ante o submundo meu.

Na aurora da rua tornou-me breu,
quiçá vou pro mundo da lua,
ante o submundo meu.

Me trata agora quem sabe teu,
pois cansei de ser lixo do mundo
ante o submundo meu.

Me joga distante no fosso do céu,
fugido habitante desse parco mundo
ante o submundo meu.

Tesoura-me cortante expondo-me esse sangue meu,
denigre, sutura, esse meu corte profundo
ante o submundo meu.

Me diz dessa amante, antes um amor meu,
fornica, fornece, dá ao mundo todo,
ante o desespero meu.

A Brincadeira dos Anjos.

2008-08-07T19:29:00.000-07:00

A brincadeira dos anjos acabou.
Na terra árida de ilusões diminutas
as paixões poetas se volveram em sonhos,
em anseios planos, pobres e tímidos.

A brincadeira dos anjos acabou mais cedo.
Na veia da inocência e da lembrança
não passa, vermelho, o sangue novo,
nem sorve esse fluxo da nossa necessidade.

A brincadeira dos anjos acabou, infelizmente.
Nessa terra úmida de alusões infecundas,
os papéis e escritos foram todos rasgados,
os acordos de paz, o sentimento de herói.

A brincadeira dos anjos acabou impura.
Devorou em seus braços uma dor tremenda
ao prever um futuro magro de desastres sólidos,
de mães soltas, pais desatentos, filhos renegados.

Os anjos, assim, voltaram da brincadeira.
Negros como os olhos das nuvens apocalípticas,
engendrados em um enredo tosco, sem graça,
com o desânimo nos rostos e a crise nas costas.

A brincadeira dos anjos já não é segura, acabou.
Na altura rasa do solo deixaram a marca do jogo.
Os pés pisados na terra, fecundos de tristeza e lama,
esterco e cinzas, fé e fruto, nostalgia e lágrima.

Os Olhos da Casa.

2008-08-06T20:02:00.000-07:00

Na sala, os ouvidos do mundo
voltados pra televisão.
Os pais, a mãe, o avô, mudos
e o filho no quarto, na solidão.

Chegou atrasado na aula,
perdeu esperança em amor,
em cultura pra preencher o tempo,
e na rotina fincada ao longo dos dias.

Desamarrou os sapatos surrados,
num canto deixou a mochila
e dormiu, com cinco remédios pro sono
e outros três pro esquecimento.

De dia, na sala, todos acordam,
colocam no telejornal da manhã.
O pai, a mãe, o tio de ressaca, o avô, a irmã
tomam um café apressado de meias palavras,
de meios sentimentos engasgados,
junto com as bolachas,
o pão, e o talher.

No quarto ele continua dormindo,
num sono profundo, projétil pedante,
sem diálogo profano e o mundo ausente.
O ouvido do avô encosta na porta trancada,
queria saber o que se passava...
Mas de que adianta isso tudo, pensa ele,
põe os ouvidos no telejornal, na sala, na novela,
que se confundem,
e já saberás onde andam os ouvidos que ouvem essa casa.

Deu meio-dia no quarto
e ele nem havia acordado.
Dormiria mais uma vida em segredo,
se necessário.
Quem saberia do que seus olhos vêem?
Do que se anda pelo mundo
e os passos desabrigados que ele dá na rua?
Os olhos da casa estão virados,
os olhos da casa não enxergam a um palmo.
Todos estão ligados em outras coisas.

A Língua.

2008-08-06T18:42:00.000-07:00

A língua lambe o céu da boca.
A língua, lânguida, longínqua,
libera a libido, longe, solta
e pinta o paralelo da lua,
a língua, indistinta, leve, louca.

Aos lábios a língua saliva,
lubrifica lacante a boca alheia,
no lounge do limbo excita a veia,
na luta cavalar que trava lá,
sem lógica, lugar ou moral.

A lascívia dos olhos, que lacrimeja,
a leste dos lábios, e longe da língua.
Aos olhos invade a inveja, que almeja
a longitude dos lábios, sua luxúria,
seu lugar lúbrico e a liberdade do labor.

Ao lavrar sua lástima, deseja a língua,
livrar-se das lágrimas latentes dos olhos,
e o fala dos lugares lúdicos que só ele vê,
da beleza das letras, e o lançar do amor,
que aos lábios e línguas lhe podem tocar.

O Emanar Invisível d'Alma Urbana

2008-08-04T21:06:00.000-07:00

Aos olhos do turista,
que no alto da janela despressurizada do avião,
o Recife que ele avista,
tão tarde, tão cheio de si,
não passa somente de uma Veneza,
pois Veneza, Recife não é.
Recife que cresceu,
sem querer perder o charme de ruas antigas
e deixou suas vielas
com o tamanho das veias,
dos cidadãos.

Aos pés dessa terrinha onde ele pisa
com histórias escritas e enterradas,
de um passado que insiste em perdurar,
dormem sonhos bucólicos,
glórias adormecidas,
revoltas sufocadas,
hoje sufocadas na garganta do povo,
nos sentimentos guardados
em ideais da lama
e do suor do centro.

Com os pés na Boa Vista, ou na Viagem,
essa bagagem de turista não almeja,
a profundidade de um Recife
que vai além do que vê sua vista,
ou do que falam encartes,
iscas de passaporte.
A província recifense é quem vence,
nesse encontro onde todos se conhecem,
um Recife de viela,
que nunca deixou de ser vila.
Nem nunca quis deixar de ser.

Dormem sonhos emanados,
dos orvalhos das árvores do Espinheiro,
e dos telhados envelhecidos de São José,
com seu cheiro de mofo,
com sua madeira podre,
e a alma distinta,
de um povo que a toda hora é nobre,
e a toda hora se diz grande,
espelho onde o mundo mira,
onde o mundo se transforma,
onde o mundo, simplesmente, nasce.

Caos no Cais.

2008-08-04T21:03:00.000-07:00

No Cais do Recife,
dei adeus a vida.
A saudade inchou meus pulmões,
e os peixes do oceano sujo,
que amanheceram boiando,
às margens do Capibaribe.

No rio de terra que plantei infecundo,
nasceram palavras à toa,
boiando à deriva,
num mar que Recife não mostrou,
nos arranhões que fizeram minha veia sangrar,
nos tubarões que passeiam à beira do mar.

Se há cais na Aurora,
meu riso desata e chora,
ao ver o Recife inundar.
A água que nasce esse hora,
e brota dos olhos, do pranto,
é um rio desejo formar,
invade minha alma aqui dentro,
com móveis, colchões e recantos,
e os sonhos que eu ia criar.

Se há caos na Aurora,
minha veia dilata agora
de imensidão, de sol.
Se há caos no Apolo
meus nervos fecundam o solo
e fazem junto essa dança, esse passo.
Se há caos na Alfândega,
me embaraço,
perco noção do espaço,
e o cérebro vira almôndega.
Se há caos no Cais de Santa Rita,
nas linhas que enchem a capital
me grita à cabeça o motorista,
e perco a hora do bacurau.

Se o ônibus não transita,
é a Conde da Boa Vista, motorista,
abre essa porta de trás,
abre a janela, não insista,
que o sol não me põe uma hora a mais,
o calor que emana lá da pista,
só me faz desaguar em maus lençóis
e não chego, nem fudendo, antes das dez.

Solidão na Casa Velha.

2008-08-04T18:36:00.000-07:00

Quando calei-me de pijama,
vestido de rios de espermas que correm,
foi só na terra que quis transformar-me,
ser a terra
e flutuar.

Me levaram ao mar de pescadores surdos,
cumprindo, no absurdo do infinito do mar,
a tarefa diária, como peixes,
mas esquecendo no quarto a mulher sozinha,
o filho com fome, sobrinho desdentado,
e a sogra morta
na calada da noite.

É como um corte de foice,
a machadada veluda,
a pancada suave no coração.
Me tirem a pele, o luto, a labuta,
mas não tirem esse rio bonito,
esse mar que deságua
lá na calçada de casa,
e vem banhar os meus pés,
tão cheio de lixo,
tão cheio de podre.

Fui eu que abandonei esta terra,
destronei filhos, fiz política.
Na minha vida de rios,
de desejos passageiros
e de sonhos frustrados,
me tornei senhor de mim mesmo,
imperador desta desterrada casa,
tão cheia do cheiro da infância,
tão cheia das brincadeiras
e daquelas conversas no muro,
até a alta meia-noite.

De madrugada não durmo.
Esse cheiro de madeira velha,
esse mal-acordar noturno,
com as lembranças desgastadas, a saudade,
e as paredes vazias.
Não há retrato,
o fato diário nesta casa sou eu,
eu que já fui menino doente,
já fui menino solto, danado,
hoje, sou eu,
desiludido, descontente,
o filho mais novo que guarda
essa casa tão cheia de ontem
com peso da memória de todos,
o peso difícil da família,
o peso pungente e o sacrifício.

É meu esse tato,
esse cheiro,
esse mofo,
esse chão incorreto,
essa terra destruída,
onde não há fantasmas,
onde há pouco habitou,
pai, mãe, irmãos.

Não sei do jardim bonito,
dos coqueiros podados a cada seis meses.
O que me importa os cuidados da casa,
se já não há casa, nem acolhimento?
Não há frondosas árvores,
nem frutas colhidas,
nem aventuras nos pés, nos galhos.
Não há mais natais,
e suas luzes de cores,
só resta essa natureza morta,
a alma morta da casa.
Nos rangidos da porta,
nos gritos diurnos,
nos passos de gatos sorrateiros,
me escondo.

Não há onde ande por aqui,
e não esteja uma imagem, um mar, um rio.
Carregar este fardo é um desafio,
e o pior, me penhoro, me pioro,
pois só o mundo, talvez, abarque,
e eu abarco,
os resquícios e o pó dessa casa velha.

Desvelo.

2008-06-20T11:09:00.000-07:00

Entre palavras ditas e não ditas,
entre lembranças que agora guardo,
fecho para sempre o enlace que me une a ti,
e as barbáries que te disse na ingenuidade.

Tu, que me amaste com tudo,
que deste semanas de pensamento a mim,
quem sabe anos,
hoje guardo,
hoje me vejo obrigado a guardar.

Não concluo nada nisto que escrevo,
é o pouco que tenho a te dar,
pois não há nada que já não tenha sido dito,
e nem nada que deva mais ser falado.

É sem choro que guardo,
é sem choro que te devo guardar,
sem desvelo, desencanto,
sem nada.

Doença da Boca.

2008-06-19T17:50:00.000-07:00

Se é tola a doença da boca,
que assola, consome, corrói,
tão tola é a vida, que louca,
assoma com o sumo e destrói.

Voz rouca d’uma doída crença
abre uma chaga, inflama e dói
traz firme e transforma a doença,
que solta nas chamas se reconstrói.

Dos lábios viscosos lanço a ogiva,
que explode nos lírios, à veia atroz,
pois, forte, esse ardor alastra a vida.

Não some esse ácido, que feroz,
craveja na boca, abre a gengiva,
e lança o seu hálito sobre nós.

Os Conselheiros da Noite.

2008-06-19T17:47:00.000-07:00

Às onze da noite deslizo,
na cama com insônia,
sonhando suado
nos vãos espaçados
dos nós da cama.

Dos nós que desato,
no sono do leito,
anjos e diabos voam soltos,
rios e riachos deságuam revoltos
sussurrantes no extremo lá da foz.

Meu corpo transmuta a objeto
na ponta da cama em que me deito,
onde projeto sonhos, desejos, dejetos
e bem perto da cabeça passam
gotas de luzes,
sono abscesso,
dentes podres,
textos pobres,
doces ilusões.

Atrás do pensamento onde corre
esse momento noturno que agarro,
nessa insônia em que acendo um cigarro,
e paro pra pensar nos detalhes do dia,
na viga da rotina encravada
na espinha dorsal do meu corpo
e do corpo de um mundo todo,
cheio de mim, e egoísta,
com medo do escuro
antes de dormir.
Esse dormir que não chega.

Não me deixe aos peixes dos lençóis da cama,
essas ferozes presas de escama ardente,
com o seu veneno pleno e tão feroz de serpente,
e seu calor de delírio que me alimenta a chama.

Não deixe essa insônia,
rio, riacho,
grama e pasto,
acabar com o sonho do menino,
com as angústias sadias, secretas
que correm velozes como um rio.

Me deixe que grite a tais sussurros,
e alto o meu urro atinja a lua,
me solte tão louco nessa vida crua,
nesse mundo calado, cansado, inseguro.

Gritando mudo na cama,
minha veia inflama a tais desvarios,
a saliva das almas deságua em rios,
que saltam da boca,
mínguam entre lençóis manchados,
e se fundem às entranhas da pele,
e aos bichos que dormem
por sob minha nuca,
sob meu teto,
e meu pensamento.

Por entre anjos, se afasta sorrateiro o demo
e se acanha soturno embaixo do travesseiro,
pra dormir, conselheiro, aos meus ouvidos loucos.
Então, de manhã, quando menos espero,
pronto pra um dia que amanhece altivo,
acordo desperto e encerro a noite, vivo,
com a alma tranqüila e endiabrada.

Queimem.

2008-06-19T17:44:00.000-07:00

Queimem meu passado envelhecido,
fazendo desgraças com sua dança,
corroído por traças, travoso vício,
devorando solto as paginas de meus livros.

Queimem, afinal, meus livros e lembranças.
Quem necessita de tais memórias?
Queimem, então, a minha memória.
Queimem, é preciso.

Quem me deu mais desse tempo,
e criou Cronos a reger séculos,
a reger dores, e a curá-las
quando bem entende?

Nestas folhas de caderno,
este erro aberto a escárnios,
a represálias de ódio e sarcasmo,
em seus sussurros evoluídos
e gritos de dor,
escrevo frases forçadas,
com suas revoltas tolas.

Queimem meu chão,
meu colchão, meçam a dor.
Que o ardor da prisão,
onde queimam nos pavilhões,
outros tantos colchões,
de revolta, de doenças,
e de crimes de amor,
não me deu liberdade
e criou-me covarde,
nessa ansiedade infame.

Queimem também meu nome
e quem sabe a idade,
pendurada na porta
com essa placa de parto,
e essa mãe quase morta
respirando por tubos de adrenalina,
e sonhando com os sonhos da morfina,
mais belos, com certeza,
que meus sonhos mais banais.

Sem carregar o meu nome, todavia,
queimado a sorte de uma infância tardia,
não vi queimar-me esse fogo,
e às chamas me atirei, de novo,
superando o pesar da covardia.

Mas quem me deu tanta discórdia,
tanta falência múltipla?
Me deixem as canções,
que é o que sobra,
e queimem retratos
colchões, melodramas.
Queimem também minha cama
meio leito, minha história,
e no canto sagrado de um quarto
renasçam num parto esse outro sujeito,
um novo ser já desfeito
de suas mais vivas memórias.

Aos Pés da Palavra.

2008-06-10T17:35:00.000-07:00

Me perco,
me calo
e me acho
no fosso da lembrança,
no ralo.

Não é apelo o que falo,
é que me esgoto.
Só há desgosto,
esgoto, escória
e asco.
Só há veneno de rato.

Onde me rendo,
é na palavra,
e surpreendo coisas,
pessoas,
levanto voo,
plano por sobre montanhas
e planícies fecundas,
açudes redondos,
regalos.

Do teto saem
palavras,
que tolas caem
num ciclo
resvaladas nos braços,
expulsadas dos pulsos,
distraídas
no colo.

Aos pés da palavra imploro,
que me rogue espírito,
que vença a lembrança,
e veja a vida passar.

Aos pés da palavra isolo,
aflições, terrorismos,
bombas, insônias de grito alto
palavras de salto alto.

É ao pé da palavra onde choro,
e onde o solo encerra a lágrima,
esta palavra, que ácida,
não comove a terra,
nem lavra o chão,
nem planta angústia.

Não move moinhos,
nem sonhos,
não desperta a ira dos loucos,
nem desponta as flores,
de selvas, de campos,
de jardins regados por velhinhos aposentados às seis da manhã.

Eu quis soltos
os pássaros,
com seu cantar rouco
e as pautas de aço onde pousam.

De tanto quer tudo,
e equivocar-me,
obtive um tanto do mundo,
dos homens,
dos cérebros bondosos,
de dos defeitos de tudo.

De tanto querer tudo,
equivoquei-me.

Insoníferos.

2008-05-18T11:40:00.000-07:00

Eu vou fazer a barba com pinça,
cortar os pulsos de verde.

É nesse momento que me arrasto à porta,
miro, caótico, meus olhos vermelhos
e prendo meus dedos nas fendas enferrujadas.

Eu vou cortar meus cabelos baixos,
como um louco,
pois eu acho pouco essa ferida baixa,
essa dor calada.

É nesse momento que me olho profundo no espelho
e choro, neurótico, uma lágrima que corta.

Meu pranto tem sabor de desvelo,
saca a própria arma do bolso
e atira uma bala à nuca.

Não perco o prazer de olhar o espelho,
enigmático, pois é agora que ao atirar
a chuva nasce, como num resvalar de pingos
nas palhas dos coqueiros.

Minha lágrima irriga os pensamentos
no sul de meu corpo,
e alimenta a insônia rouca das madrugadas.
Muda como a solidão.
Calada.

Me faço indagar três semanas de alegria
e planto, no mato, no póro, sem alvará,
um choro, um pranto, um raio de sol.

É nessa hora que mato a lágrima,
e que a esperança se espalha, como um vírus.
Não olho mais pro espelho, e me esqueço.
Minha face me cansa, e meus olhos.

Parado de noite penso na vida.
De que adianta a liberdade só?
Se não há a quem dar no outro dia:
"Bom dia, flor do meu dia,
bom dia, raio de sol."?

O Corpo ou Algo ao Lado.

2008-04-25T20:08:00.000-07:00

Tenho a mão perto dos olhos
tenho a tristeza que acena ao lado
faz um carinho na cabeça
me beija a nuca
e dorme.

Tenho nas mãos o teu poema afiado
tenho o teu choro, no papel, secando
me molha a pele
me traz um sonho
e some.

Tenho no rosto um dos póros sangrando
tenho um olho profundo que por dentro me olha
me esquece sozinho na cama
me diz duas palavras ao ouvido
me consome.

Tem um mar
e no fundo me afogas.
Tem um espaço
entre eu e ela.
Tem minha cabeça
com anseios torpes.
Minha junção da perna com o joelho
meus ombros e costas
a ponta dos dedos dos pés
a mão cansada de escrever
o coração que se cansa
e o pensamento que dói.

Monólogo na Cozinha.

2008-04-25T09:23:00.000-07:00

- Eu acho que amar é o único anseio que nos resta hoje em dia, Ana. Não há mais revolução, ninguém acredita na política, poucos querem mudar o mundo, Ana. Então o que nos resta é amar. Pra quê fazer revolução, Ana, se eu posso ter você todos os dias aqui nesse apartamento. O mundo acaba, Ana, quando nos encerramos aqui, nesse "sala e quarto" pago em aluguéis tão razoáveis. Acabou. Esse papo chato de emprego, de empresas júniors, de investimentos pessoais, de marketing avançado, de crescimento econômico e social, ascensão profissional, gastos mensais... Ninguém quer saber mais disso, Ana. O mundo se encerra quando se ama. Não há adolescente hoje que não queira apenas amar e consumir. E consumir já é um ramo que nasce da árvore que é amar, porque qual o sentindo de consumir que não seja o de aparecer para ter, e ter para atrair? Tudo bem que hoje é melhor se ter do que ser, mas isso é errado, Ana. As pessoas de hoje só querem é amar mesmo, é tudo voltado pro amor, mesmo que equivocadamente, é tudo voltado pra ele. Os deputados desejam despir-se de seus paletós, assim como empresários e funcionários públicos. O estudante quer tirar sua farda, e ficar nu para o mundo. E amar. Eu só vejo isso, Ana. Vivemos uma crise existencial de proporções quilométricas, Ana! Você não percebe? As pessoas não são mais, elas vivem para ser algo, e no fim da vida percebem que não foram nada. No fundo elas queriam amar, Ana. Mais do que amaram, mais do que viveram. Todos querem despir-se, se libertar de vez e andarem livres no meio da rua. Você não percebe? Está todo mundo aflito, e a juventude mais ainda, porque está reprimida em sua plenitude de amar, porque ninguém permite a eles, que passaram a vida escutando, que passaram a vida recebendo exigências de melhoras de vida. Falam que é necessário ser alguém a toda hora, mas não sabem que esse ser alguém é, na verdade, se destruir para não ser nada e ter dinheiro para ganhar o mundo. Mas não se ganha o mundo com dinheiro, Ana. O mundo se ganha com amor, esse amor que é tolhido desde da infância, essa pureza que nos é tirada desde quando pequenos. Eu te amo desde pequeno e o mundo se basta somente quando te tenho. E assim segue com o resto das pessoas. Quem quer crescimento de vida quando se tem a quem se dedicar, quando se tem alguém que lhe admira? O mundo se encerra, Ana. O mundo se explode. É por isso que hoje ninguém quer mais revolução, ninguém quer mais política, estão todos ausentes das questões que as envolvem, porque estão todos sozinhos. A solidão aumentou. E quanto mais ela aumenta, mais se sente a necessidade de amar, Ana. E quando estamos sozinhos, desejamos cada vez mais estar menos sozinhos e andar por aí, pela vida, errando, tentando suprir uma vontade cada vez maior de não estar só, e se ter alguém para conversar num fim de tarde. É isso que as pessoas sentem. É por isso que vivem correndo atrás de objetos fúteis, de saídas furadas e de conversas quaisquer. É por que sentem esse desejo de estar com alguém, de se despir, Ana, e de amar. Tudo se resume a isso.
- Olha! Tua papa tá pronta.
- Poxa, valeu.

Papo Funesto de Fim de Tarde.

2008-04-25T08:44:00.000-07:00

- Sabe, Ana, eu não tenho medo da morte.
- E porque haveria de ter? Você é tão cheio de si, tão aventureiro.
- Não é isso, Ana. É que eu não me imagino sentindo dor ao morrer. Eu acho que a dor, a dor verdadeira que se sente, é só para aqueles que ficam, só para aqueles que continuam na vida e sentem saudade. Eu teria saudade de você, Ana, se não estivesse morto. Estando morto eu não sentiria nada.
- Eu não queria que você morresse. Você me faria falta.
- Por que te faria falta?
- Ah! Sei lá. Você cuida tão bem da casa, lava minhas roupas, minhas calcinhas.
- Ha! Engraçada!
- Você sabe que não. Eu sentiria falta do seu corpo, das suas conversas bestas. Desse seu olho profundo que insiste em ficar me olhando. Do sorriso que tu me dá quando eu sorrio de volta e dos abraços. Dessas palavras bonitas que tu me diz, insistindo que meus olhos são teus, que minha boca também e que meu nariz é bonito.
- Ah! Mas seu nariz é bonito.
- Puf! Lá vem tu de novo com essa história.
- Eu gosto de você do jeito que você é, Ana.
- Não precisa me deixar com vergonha, né?
- Mas está vendo você: se eu morresse, a quantidade de coisas que você sentiria falta. Agora me diga: quem morre está sentindo alguma coisa? Quem morre está na pior? Claro que não. Não há sentimentos quando a gente morre, Ana. A não ser antes da morte, mas antes da morte ainda é vida. Nós morremos como se morre uma barata, uma muriçoca. E aí depois é o nada, assim como era o nada pra gente, antes de a gente nascer. Você me entende?
- Você também está sendo radical.
- Por que?
- E as almas? E aquela galera que ama tanto, e de verdade, que volta pra dormir com a pessoa amada, que fica puxando o pé do outro a noite para chamar a atenção?
- Isso aí é outra história, Ana. E esse negócio de puxar o pé não tem nada a ver com pessoa amada. Isso é lenda de interior.
- Eu acredito em lenda do interior.
- Continue acreditando.
- Você é cabeça dura, Carlos. Mas eu gosto de você mesmo assim.
- Sabe, Ana, eu queria poder ver o fim do mundo, o apocalipse. Eu gosto dessas coisas. Imgina? Os prédios caindo, bolas de fogo no céu, as pessoas correndo. Eu não teria medo de morrer, sabe? Eu teria medo somente de morrer logo e não poder ficar mais um tempo pra ver, de fato, o fim do mundo. Aí seria chato. Poxa, se eu tô no fim do mundo, eu quero ver o mundo acabar, até o final.
- Eu hein!
- Não, veja só! Eu acho até que penso de uma maneira bem humanitária em relação a isso. Eu sempre fui assim. Sabe quando você se dá mal em uma prova do colégio e deseja, no fundo, que todo mundo se dê mal também pra você ficar na média?
- Sei.
- Pronto, é mais ou menos assim. Se ocorresse o fim do mundo, e eu pudesse ver, eu ficaria feliz, porque estaria todo mundo morrendo também, e eu indo junto, todos juntos. Seria muito bonito. Era o que me reconfortaria. O fim do mundo não é feio, Ana, porque se morrer todo mundo, ninguém vai sofrer de saudade, ninguém vai sofrer de lembrança, e o homem se acaba de vez.
- Que papo estranho, Carlos. De onde tu tirou isso?
- Ah! Eu pensei agora. Mas assim, eu não queria estar sozinho no fim do mundo. Eu morreria muito melhor se você estivesse contigo, correndo das bolas de fogo, mergulhando em lagos ferventes, se esquivando dos prédios que caem e dos tremores que racham a terra.
- Nossa!
- Eu estaria muito melhor com você, Ana. E te amaria profundamente antes do fim do mundo, só pra não sentir saudade, caso a alma depois nos pertube. Eu te amaria sozinho, e você também. E eu iria sentir, que mesmo com o mundo acabando, eu teria o mundo pra mim com você ao meu lado.
- Poxa! Que bonitinho!
- Gostou? Eu inventei agora.

Estrada de Belém.

2008-04-24T20:23:00.000-07:00

Pela rua passa
uma senhora corcunda,
um homem de bicicleta
que faz a entrega da água
e um moço amputado que pede

moedas pra sobreviver.

Pela rua passa
uma menina que atravessa,
um cego que pede auxílio,
um vendedor de frutas
e um homem que se interessa

em uvas para comer.

Na calçada da rua passa
uma carroça de ambulante
vendendo pipocas e doces,
bombons e cachorros-quentes
além de batatas-fritas

para quem desejar comprar.

No meio da rua passa
um gato domesticado
e um cão desorientado
que pára pra coçar as costas,
mas busca nos lixos, nas valas,

uns restos pra mastigar.

Pela rua, na sombra, passa
uma velhinha doente,
que está com os dias contados,
e uma mocinha tristonha
largada pelo namorado

com as flores que veio a ganhar.

À tardinha, na rua, passa
uma moça com brinco de argola,
um vendedor de pirulitos de tábua,
uma mãe que segura a criança
e um pobre pedinte que implora

esmolas a mendigar.

No fim da tarde, na rua, passa
um padre que pede a bênção,
dá a esmola ao mendigo,
olha pra cruz da igreja, e entra
pra rezar a missa da sexta

e as beatas e as hóstias a voar.

Na rua, de noite, passa
um amante atrasado, ansioso
com o relógio de ouro no braço
e um perfume de rosas barato,
que pôs no cabelo e pescoço

pra a amada singela cheirar.

Passa na rua, no fim da noite
uma mulher grávida.
Havia encontrado o amante,
mas agora corre depressa,
descobriu que vai ser menino

e precisa ao seu noivo contar.

De madrugada, na rua, se ouve
os passos de homens estranhos.
O medo da menina aumenta,
se enrola nas fronhas e sonhos,
passou o dia brincando

e agora espera a noite ceder.

De madrugada, na rua, 'inda passam
meninos distantes, desnudos,
despidos de sentimentos,
com a fome de um dia inteiro,
guardando farelos com fungos

pro dia que vai nascer.

Às quatro da matina invadem,
velhinhos que caminham na rua.
Despertam a dor do sono dos outros,
e correm soltos pra soar os sinos.
Acordam os homens que voltam

à rua, pra poder viver.

Perigos Pedestres.

2008-04-24T19:42:00.000-07:00

Por sobre a torre sussurra o pátio
e o seu silêncio inerente.
Por sobre a ponte passa inerte
a parte do povo que é podre,
pigarreando perdigotos,
plantando em terra infecunda.

Com o coito calado de caos
a pobre poluição se porta tão tátil,
versáteis as dunas dançam,
sereias de terra, de barro, de morte.
Tanto traçavam tributos desenhos,
que desdenhando acalantos dormiram só.

Por sobre telhados tão quentes
de telhas tabladas de puro amianto,
o pensamento platônico que passa ausente,
passageiro pueril e pungente
tratando torpezas de tratores gastos,
esgotados de escarros de hostis transeuntes.

O pedestre então caminha fulano,
entre outros tantos pedestres que passam na ponte.
O mar, que é fonte flagrante de um rio poluente,
se prostra pautado em suas marés mortas,
enquanto povos pacíficos, que aprisionam preceitos,
tão logo se tornam sujeitos, viris truculentos de antes.

Tratados tortos e portas
de torres tembladas de fungo
e um funesto fedor de mofo,
molha, meloso, um odor nauseabundo,
detendo dois dedos de dor
diante de um Deus de olhar profundo.

Perigo pior penhorado perante o calar do mundo,
da escória da terra esborrou, alerta, este odor severo,
trás o enxofre que transbordou, teatro triste de prata,
preso pego propondo práticas funestas,
pudera protestar, mas sublime, se esquivou e se escondeu na mata.
Não mata num tilintar de pratos, não passa,
tão só como veio, perdoou seu crime.

O Caso da Menina.

2008-04-16T16:04:00.000-07:00

Há uma menina voando
e permeando imaginários.
Solta nos cantos, e leve,
enriquecendo noticiários.

Há uma menina de alma nobre
voando solta por sobre fios e telhados
transformada em pequeno anjo,
passeando por campos de trigo, e por cabeças,
tentando entendê-las e reanimá-las.

Há uma menina que cansa
do mundo adulto, da infância, e voa
por casas de barro atravessa
e dança, chorosa criança ao inverso.

Sente saudades da mãe,
e do pouco carinho que a anima,
mas está em outro mundo a menina
voando por sobre todos, e sorrindo.

Há uma menina voando por aí,
subvertendo no submundo.
Anda brincando solta com humanos
passando por casas de cimento e alvenaria sólida.

Há uma menina tão nova.
Voam os cabelos dela,
sentada no alto de uma grande colina,
anda tão livre e bela, a pequena
trazendo sorrisos singelos de menina.

Há uma menina de olhos ponderados,
que no auge da inocência,
voando por entre pessoas,
anda buscando nas valas, nos vales e florestas, um alento.

Quem sai brincando lá fora, ao vento?
Que grita ao espaço sussurros escassos?
Baixinho ela fala aos ouvidos do tempo
para que a entendam, menina,
para que a entendam.

Eu vi tuas lágrimas puras chorarem
e vi tua alma, sem saber onde chegara,
e ainda digo a todos
há uma menina voando,
por sobre o nosso inventário,
reinventando os horários
e pedindo, por favor, pra que ela voe em paz.

Há uma menina que ama, voando
longe da casa, do quarto, da janela.
Há uma menina que anima as noites, tão bela,
e chama a mãe, Carolina, como uma irmã,
pedindo que lhe conte histórias em voz alta.

Há uma menina, no topo da ribalta,
olhando com angústia, calada, intensa,
cegando os olhos de luzes, às luzes da imprensa,
pedindo, por favor, que desliguem as cameras,
fechem os cadernos, os olhos, falem da vida
e vão dormir, tranquilos.

Soneto que Tarda (ou Conselho de Amigo).

2008-04-16T15:01:00.000-07:00

Se a ti deflora um novo amor repentino,
supera tua dor e espera tua hora.
Pois se tão tarde a tiveres, ou agora,
esse amor que aflora a ti será bem-vindo.

Se és tu inseguro, dessa forma nefasta,
rejeita teu jeito e aceita o futuro.
Pois se acaso a quiseres, te asseguro,
esse amor, mau-agouro, só de ti a afasta.

Não amarga uma dor que tão cedo deflagra.
O amor que demandas, princípio de mágoa,
te trará um penar que tão tarde não finda.

E por mais que te arda esse amor que te invade,
qualquer dor desvanece, como o sol, na tarde,
mas se pensas que esquece, é manhã ainda.

Sob os Olhos da Arte.

2008-04-16T14:28:00.000-07:00

Sob os olhos da arte
que me invade
sob os olhos da arte
que me rende

final fight
happy end

Sob os olhos de águia da arte
que sob as águas me afoga poço adentro.
Sob os olhos da arte
que me atende

final fight
happy end

Sob os olhos da arte
que me prende
os colhões entre a porta
e entre os dentes

final fight
happy end?

Sob os olhos da arte
que me estende a mão na sarjeta
mas me cobre os lençóis, me surpreende
e encerra meus ovos, na gaveta.

Sobre Telhados.

2008-04-04T20:07:00.000-07:00

Impregnando meu nome pelos cantos,
em pequenas palavras soltas, feitas de vidro,
eu me arrisco por sobre telhados e casas
de pessoas que não me escutam.
Ácidas, imóveis, inertes,
elas, ardentes, agora não me ouvem.

Por sobre o peso do meu próprio nome
e seu cuspir forçado de erres
e arrotos de crianças pequenas
sem casa, e inocentes, que agora voam depois de mortas,
eu rabisco palavras tolas,
que se perdem em significados
de sonhos, de ciúme, libido e quietude.

As palavras, em si, nascem sublevadas,
como um coro de aves,
como um jorro de pensamento roçado de sangue vermelho.
Num poema cáustico nasce a vida,
embaralhada,
atrapalhada,
solta.
Mas é assim que essa enxurrada se espalha,
se gasta, e voa leve,
Assim como pensamentos-pássaros.

Num poema cáustico eu me perco
e me acho.
Num poema fantástico de consolo,
de encosto, onde pessoas sobre telhados
não me escutam,
onde meninos que voam
falam de loucura,
onde a chuva faz som bonito
e o mundo cresce,
e se eleva,
como minha alma.

Dolores.

2008-03-18T19:40:00.000-07:00

Se há tantas dores, Dolores,
e tanto mal,
por que não pões teu colar de flores
e sais pra brincar nesse carnaval?

Os vãos amores, Dolores,
são tão normais,
que eu seria pra ti, e antes fosse,
um amor a mais.

Eu sei que há tantos, Dolores,
tantos outros carnavais,
mas se hoje à noite não fores,
e eu não te ver jamais?

Que não chova nesse céu de mil sóis,
pra aclarar tuas pétalas de flores
e eu me proteger nos odores
dos teus cacheados caracóis.

Poema Egoísta.

2008-03-17T19:05:00.002-07:00

Nessas horas que penso em mim, e que imploro pena por mim,
o que me importa o mundo e seus pormenores?
O que me importa a vida dos outros e a fome?
As invasões de terra, as enchentes, o lixo,
a preservação midiática dos recursos naturais hídricos,
da floresta Amazônica e a transposição de rios?

É o egoísmo, que carrego escrito em minhas mãos,
sujo em cada vão das minhas impressões digitais.
O que me vale a redenção católica?
O bem aos outros, o assistencialismo,
se toda essa ajuda é impressa, social-publicitária,
pneumatológica, escatológica, estratosférica,
e tão igual a esse meu egoísmo.

Eu vi a vida escorrer entre os meus dedos sujos de egoísmo,
fui tolo e ausente, sério, pálido, sistemático.
Não vi esperança, nem ódio.
E quem me dera eu tivesse visto o ódio...
Não haveria de ser tão doente,
cáustico e claustrofóbico.

Essa doença é como a de todos os outros,
que andam animais como tantos.
Ando devorador de pensamentos alheios.
Os reescrevo como meus, e os devoro.
Em todos os natais solidários.
Em todos anuários de votos em carnavais.
Em todos os sinais de trânsito,
e as fotos sorridentes de candidatos puros.

O que me importa, de novo, a dor alheia?
Os olhos fechados dos cegos,
as batalhas travadas entre os colossais egos de tantos demais.
O que resta agora sou eu,
com o egoísmo e a ironia,
sem a impertinência constante e confusa dos normais.

Soneto Estuporado.

2008-03-17T18:46:00.000-07:00

Quem vê fossa não vê coração,
na saída fétida do esgoto,
onde eu perdi tempo e desgosto
e também a fala dos velhos tarados que passeiam às quatro e
[meia da manhã no calçadão. Que absurdo!

Meu poema tem cheiro estrúmico,
polisistêmico na concepção dos neologismos,
passando fetidamente distante do romantismo
só pra ter a certeza de se mostrar para todos, mesmo que
[equivocadamente, como um texto único.

Que idiota eu fui, meu Deus
em não ver esse estrume na calçada,
em não ter pensado, hoje, em absolutamente nada interessante.

Pra que falar agora do odor dos meus sapatos, então?
Se há tantos e tantos sufocos ocos e tapetes,
tantos cassetes e cacetes, que não temem nem fezes nem ascos.

Por Outra.

2008-02-24T17:29:00.000-08:00

Já pensei em contar-lhe segredos de meus amores,
passar entre os dedos teus cabelos longos.
Mas melhor não.
Irrelevante.

Já pensei em falar-te da vida, assim como um poeta.
Alisar tua nuca e soprá-la de leve, com o ar da minha boca,
para te fazer cócegas e te causar arrepios. Mas melhor não.
Besteira.

Tive a idéia de preparar-te uma surpresa no teu aniversário,
te mandar aqueles chocolates que gostas e uma cartinha de amor.
Mas achei melhor não fazê-la.
Seria tolo.

Já pensei em falar de mim, do meu carinho,
daquela sensação gostosa de olhar bem fundo nos olhos
e segurar tua mão. Mas melhor não.
Seria arriscado.

Já pensei em te chamar pra sair num domingo à noite,
quando a tristeza bate devagar, mas depois aumenta.
Eu te falaria mil coisas e esqueceria do mundo. Mas melhor não.
Seria incômodo.

Já pensei em te convidar para um jantar aqui em casa,
falar da nossa vida, da vida alheia e te apresentar minha família.
Mas é melhor não.
Eu seria covarde.

Pois isso tudo que penso não é pra ti.
Tudo que penso em fazer e dizer é por outra.
Tudo que penso é lembrança, é resquício.
Então eu idealizo.
Tento fazer de ti o que não és.
Tento fazer de minhas atitudes,
as atitudes que poderiam ser pra ti,
mas que, infelizmente, não são.

Estrofe.

2008-02-23T09:25:00.000-08:00

Pra quê curar se minha fratura é leve?
Me socorrer sem ter necessidade.
Melhor deixar que tudo vire verme,
pra ter a terra sua fertilidade.

Poema da Madrugada.

2008-02-21T15:14:00.000-08:00

Não há raiar do dia, nem rancor
quando os meninos da noite não dormem de madrugada.
O rancor de quem os ignora, neles não há,
mas agora se projeta nos sonhos, ou pesadelos.

Não há rancor no raiar do dia para quem dorme
em caixas de papelão, cavaletes, muros,
casas de pedra e paralelepípedos.
Não há rancor, nem dia, mas só enquanto dormem.

Os meninos pensam em suas mães,
dormem por elas.
Mas o futuro não há.
É o que elas têm dito desde que eles nasceram.

Não há futuro para quem dorme
enquanto homens, de fato, ainda estão acordados.
O menino não pensa de madrugada,
mas ao dia, na injustiça do dia, à luz dos tiranos, eles sentem raiva.

Não há mar, não há. Nem natureza.
Nem há sentido para a vida mesquinha,
gente mesquinha, seres desonestos.
Não há espaço pra sonetos.

Um rato passa entre seus dedos pretos, enquanto dorme.
O menino, de madrugada, acorda.
Ele não come há três dias, e não toma banho há uma semana,
mas é ele quem sente, de madrugada, a podridão do mundo.

Soneto que Lavra.

2008-02-21T15:08:00.000-08:00

Se em ti agora revelo um desatino,
espero tua dor e sufoco tua aura.
Pois tão tarde te evoco, minha cara,
que esse amor que degolas, já não é bem-vindo.

Se esperas futuro de um sujeito de farras,
aceita a pancada de um amor inseguro.
Pois se, de fato, me queres e estás em apuros,
não é pulando este muro que me darás tais galhadas.

Acaso quiseres perdão de um amor mal-concebido
já é sabido que não acatarei teu pedido,
porque de mim não te afastas, minha cara.

Já que é tão rara a presença, nesse amor intranquilo,
carrega teus filhos e a crença, que te dão tal como sonhara.
Mas não pões o dinheiro em questão, nem pede pensão, jóia rara.

Análise do Tempo.

2008-01-30T18:06:00.000-08:00

De tanto vermos correr a lebre de nosso momento
e nem termos a vaga idéia profana
ou, sequer, a chance do arrependimento,
nos vemos à deriva na vida,
onde a fruta, já apodrecida,
é colhida à toa, sem sentimento.

Nós vemos correr esse tempo
e esse tempo, lebre, como experto voa.
Não lebre, sem asa, mas ave,
pois o tempo destoa sem pensar no tempo.
Nós que indagamos como ele, traiçoeiro, age
sem nos importar, inertes, com o valor do que falamos.

Não queremos correr, mas corremos.
Não queremos pensar, mas pensamos.
Pois, na correria do tempo,
seja ele ave ou lebre,
sem querer, mesmo pensando
é por ele que, sendo levados, estamos.

Não quero pensar que ele se liberta.
Desejaria aprisioná-lo se me fosse viável,
mas o tempo é ser humano estranho, improvável
e dele não se há de extrair resposta certa
ou certeza que ache nesse mundo incorreto
ou esse mundo incerto em seus planos e metas.

Estrela Cadente ou Poema Meloso.

2008-01-30T17:30:00.000-08:00

É só dizer: - Não te quero.
- Não te quero, e vá embora.
Pra eu não dizer que te espero
e te espero mais, como agora.

É amarga minha hora, meu anseio e penar
que aqui, junto a todos, qualquer um assiste.
Só quero dizer-te para de mim lembrar,
sem me achares tão tolo nessas horas tristes.

É só dizer-me três palavras amargas,
que engolirei eu mesmo minha dor
- Não te quero. Nem quero amar-te.
E irei embora, tão sozinho quanto hoje sou.

Não adianta guardar o que hoje me mostras,
pois não sorris pra mim daquela forma radiante.
É de mim, que eu já sei, que tu não mais gostas,
apesar de querer-te, estrela, assim, cadente.

Não andas tão quente quanto antes
e teus instantes comigo são eternos.
Vês o tempo passando nesse teu inverno,
branco, seco, e ao meu lado, distante.

Pra mim ainda és pérola, estrela,
pois não tenho vergonha de amar-te.
Pena que teu amor é cadente
e com minha rede não há como segurar-te.

Segue teu rumo nessa hora em que choro
e não olhas por mim, que eu mesmo olho.
Não pensas que me abandonas por toda vida,
pois tu, estrela cadente, no céu da minha lembrança ainda brilha.

Verde Amargo.

2008-01-30T12:07:00.000-08:00

De ver-te pensei seres tão bela, mas amarga eras.
Eu não sabia.
De verde, tua luz refletia na dança, singela.
Eu sendo criança nem reparei como me olhavas,
esguia,
de trás.

Deram-te asas, em cores rubras,
intensas, como a ti mesma,
de contraste com o verde,
que de tanto verde,
de tanto ver-te,
me envergonhei.

Não soube falar três palavras:
- Como te chamas?
E de ervas verdes te camuflavas,
e te inflamavas tuas chamas.
Tu queimavas, e eu ardia,
como a ti, que fantasiada de tu mesma
sem querer me olhava, e eu não sabia.

Na tua dança singela eu vi sombras de menina,
em teus passos leves e em teus sorrisos suaves.
Pena que o tempo tenha feito esse momento tão breve
e que eu, mesmo falando menos de três palavras,
pensei em ti nesses três dias
mais do que havia antes imaginado,
mais do que havia eu programado.
Pois surgistes na frente de todas,
e tomastes teu lugar, furtiva, displicente,
amarga.

Não quero tolher tuas asas de anjo,
mas se pudesse eu, tomá-la de repente para mim,
como nos sonhos que sonhei nestes dias,
e me fazer conquistá-la, para simplesmente não estar só aqui
neste banco, pensando em amores estranhos
como um marmanjo de vinte anos.
Se eu pudesse tê-la e transformar esse rio que formou-se mar,
pois era apenas um beijo, doce amarga, que ansiava em te dar.

Não me faça verde agora,
nem me faça soar triste o som do dia,
pois quero ver-te, se puder, agora
pra me ver feliz enfim, se isso existe.

Não descobrir ser tu tão amarga e tola
talvez fosse melhor do que ver-te
e estragar o pensamento que tive.
E como ervas és, que nem percebi!
Pois mesmo falando a ti como um amigo,
em conversas tolas onde nem mesmo consigo
ultrapassar o óbvio,
vejo que, de mim, dei demais
e tu em nada de troca me destes,
nem sequer o desejo de ver-me um dia mais
e dar-me uma chance pro que eu dissesse.

Mas vi, doce amarga,
na tua contradição,
um motivo maior pra parar de pensar em ti
e sair por aí, cantando.

Entrelinhas.

2008-01-30T11:53:00.000-08:00

Posso até esconder em meus cadernos,
nos escritos que deixo entre folhas espaçadas,
o sentido de um amor repentino.
Mas não sei que fruto é esse,
que pode fazer parte, simplesmente, da imaginação
ou que pode ser criado mais profundamente,
em confins mais humanos do coração.
Para isso não tenho resposta
e resposta, mesmo assim, não deve haver,
pois, amar ou admirar, por assim dizer,
é uma resposta que somente o tempo dará.

Enquanto isso...
eu sigo esperando, ansioso,
como quem não quer esperar.

Dívidas.

2008-01-24T15:25:00.000-08:00

Eu tive que vender sete livros de minha estante
e os títulos de renda aculados por minha mãe em dez anos.
Eu tive que vender meu sofá de couro imitado
que grudava as costas quando me deitava sem camisa.

Eu tive que vender a televisão que via
e os jogos que assistia à tarde antes do Faustão.
Eu tive que vender o ingresso que tinha para o clássico
do Sport contra o Náutico e ficar em casa para tentar vender
as camisas falsificadas que havia comprado na Dantas Barreto.

Eu tive que vender meus cd´s piratas
e os originais também.
Eu tive que vender os três quilos de feijão verde
que havia juntado pro meu aniversário na semana que vem.

Eu relutei em vender a poltrona velha que tive até ontem
e que havia ganho do meu avô pouco antes de sua morte.
Mas vendi.

Eu tive que vender meus dias de folga e anos de trabalho
numa empresa lucrativa do ramo de energia elétrica,
cujo nome eu prefiro não citar.

Eu tive que vender alguns móveis do meu quarto,
o criado-mudo e o guarda-roupa.
Agora deixo minhas roupas sobre duas cadeiras de plástico
que peguei emprestadas com a vizinha de baixo,
depois de vende-la algumas camisas novas.

Eu tive que vender o direito de me apaixonar
por uma atendente de telemarketing que morava lá em Candeias.
Eu tive que vender, inclusive, meu celular comprado
naquela mesma ferinha da Dantas Barreto.

Eu tive que vender moedas antigas que minha mãe
guardava em uma caixinha metálica
de biscoitos antigos que se diziam finos.

Eu tive que vender paixões roubadas e dizeres não ditos
a uma menina linda que encontrei em minha adolescência.

Eu tive que vender santinhos de gesso que minha vó
acumulou durante anos e que enfeitavam seus móveis.
Eu tive que negociar com os anjos da guarda minha proteção,
e ainda exigir minha bênção, sem dinheiro vivo nem dízimo
a se pagar mensalmente, e já com atraso, ao paroco da igreja
nova, aqui perto de casa.

Eu tive que jogar a Deus minha sorte pra não vender minha alma
pra um ser errado das histórias da bíblia.

Eu tive que vender botas furadas e sapatos usados
que já haviam sido usados por um de meus tios.

Eu tive que vender o olhar da moça que passou de mãos dadas
com o namorado e olhou sem pudor para mim.
Eu tive que vender os risinhos e desculpas que ela deu pro namorado.

Eu aluguei meus cintos pra serem usados, cada fim de semana,
num evento diferente daqui do bairro.
Eu tive que vender o lixo orgânico e o reciclável
que quase nunca vinham tirar daqui da frente da casa.

Eu tive que vender, com pena e tristeza, as mil cartas apaixonadas
que juntei durantes anos. E com elas, as lágrimas sinceras
de um amor bonito que tive e que guardo até hoje,
se não tiver que vendê-lo também.

Eu tive que vender o amor.

Eu tive que vender as poluções noturnas que tive com a menina
mais linda do colégio.
Eu tive que vender, inclusive, as fotos que tinha com a turma
da oitava série na festa em que bebemos vodka pela primeira vez
e eu peguei a Renatinha, que se dizia CDF, na escada do prédio da Paloma.

Eu tive que vender circuitos elétricos, garrafas de whyski nacional,
bombas de efeito moral, drogas leves e outras coisas que me deixavam ligado.
Eu tive que vender rolhas de vinho e o vinho, envelhecido em garrafas
postas em estantes de madeira que o cupim já havia corroído.
Inclusive as vendi também, não sei como.

Eu tive que vender minha loção pós-barba que comprei com tanto custo
após descobrir que tinha a pele sensível. Frescura, né!?

Eu tive que vender desodorantes vencidos, sopas guardadas
em potes de sorvete, meias com furos na ponta do dedão,
sandálias usadas durantes anos, sacos com sementes vermelhas
que haviam caído de uma árvore estranha, sons e ruídos que havia escutado durante a infância, cheiros e aromas que havia sentido e as lembranças.
As boas lembranças, e as ruins também.

Eu tive que vender tudo que não fiz de bom pra ninguém
e que devia ter feito.
Tive que vender meus sonhos e sabores.

Tive que vender o banho de mar às cinco horas da manhã,
e as aulas de natação às seis.
Tive que vender a sensação gelada da água fria da piscina do clube.

Tive que vender meus sonhos e os da minha mãe, que queria me ver
formado em alguma coisa, mas não dá.
Porque tive que vender minha honra e minhas calças,
pra pagar o vale B do Rio Doce/CDU que pego todos os dias.

Colombo

2008-01-20T11:24:00.000-08:00

A América nos presenteou com armas, nos deu a guerra.
Vamos engatinhados rumo à paz,
aos sonhos breves e nascimentos tortos.
Dentro de nós estão seres desacordados,
presos ao desconhecido e com medo do mundo,
mas de mansinho voamos
e indagamos a todos nossa essência.

Tábata.

2007-11-30T12:15:00.000-08:00

Eu sinto o vento na pele,
eu movo o vento pra mim,
e a lua eu trago aos meus pés
e ao brilho de meus olhos e lágrimas.

Eu sinto o vento na ponta dos pêlos
e movo a terra pra mim.
O mar vou saudar, e me salga
a água, que é extensão de mim.

O lenço ao vento são dedos.
O vento me beija, me enlaça
o bem da terra, as estrelas,
pois a terra me move, me joga.

Sou confidente das palhas dos coqueiros,
que me contam segredos de madrugada,
dos passos dos homens que tenho medo,
pra fugir deles, do mundo, e ser o mundo.

Eu movo as águas do rio quando choro
e peço paz na minha prece celeste, acordada.
Eu trago as estrelas até mim, absortas,
que me saudam e me ouvem, atentas.

Sou o oposto do urbano, e o subverto,
sou o passo leve das aves, dos bichos,
sou a seiva saliente das árvores
e a calma sozinha e contente dos homens simples.

Poluição.

2007-11-29T18:40:00.000-08:00

Por entre latas de óleo Soya,
tampas de margarina,
pacotes de biscoito Treloso
e sabão,
eu não nado.
Fico em terra,
tomando água de coco,
enterrado.

Em meio a sacos de açúcar,
latas de cerveja,
absorventes usados
e garrafas PET,
eu não nado.
Não sou fardo que a terra carregue,
nem sou lixo
bronzeado.

Eu não nado se o mar é turvo,
se o vento é sul
e traz sujeira de um rio podre,
se a brincadeira do banho
é catar bisnaga de desodorante vazia,
sapato usado,
chinelo velho.
Resto de mar.

Por entre meus dedos
não passa o sangue escorrido de ratos,
não passa o marrom de águas viscosas
de um infeliz rio Capibaribe
de cachorros mortos,
do choro inesplicado dos mendigos,
dos esgotos dos ricos moradores de áreas nobres,
das fezes da população de áreas verdes.

Poetas de antigamente hoje lamentam
o Capibaribe dos sacos plásticos,
dos copos descartáveis,
dos olhos desolados dos descolados jovens das ruas antigas,
da sujeira cinza do diesel,
do óleo dos navios mercantes
impregnado nas margens do rio,
onde poetas eternizados em concreto armado choram.

Não cubram a face escura do rio
com a lona negra dos morros,
nem tapem o corpo imundo do rio
com o pano branco dos mortos,
pois ainda sobe o cheiro,
às narinas de turistas fascinados
e pescadores esperançosos,
da urina e da putrefação dos bichos.

Vento Norte.

2007-11-29T18:21:00.000-08:00

Quando o vento é norte
na praia de Pau Amarelo,
o mar muda, fica mais verde
como em outros dias não costuma ficar.

Quando o vento é norte,
nessa mesma praia,
vêem-se os pescadores saindo
em seus barquinhos brancos,
de madeira plana, entalhada e rasa.
Suas vidas simples tomam forma,
seu trabalho árduo
sob o castigo do sol
ganha sentido.

Quando o vento é norte
o mar fica mais limpo,
porque é uma água pura
de um oceano intacto,
que vai banhar o povo.
Onde suam por uma vida mais digna,
onde pena-se pela seca,
onde os tempos são mais longínquos
e os segundos, duradouros.

Quando o vento é norte, há vida
e todos podem respirar a maresia.
O mar mais verde fica,
os banhistas mudam suas feições,
antes tristes.
Deixam de banhar-se por obrigação,
disciplina, e se entregam ao oceano
numa alegria diferente que nem eles percebem.
Andam ao lado da natureza
e se filiam à ela.

Quando o vento é norte,
a sorte deles muda,
a de todos nós,
poetas, banhistas, letristas, músicos,
diplomatas, pescadores...
Porque o mar atinge a todos,
mas só atinge à alma humana,
quando nele há verdade,
quando não é mar da cor da terra,
porque terra tem que ser terra
e mar tem que ser mar.

O Vento norte é mais calmo,
é alma.
Quando o vento é sul,
o mar ganha rima feia...

Apreensão.

2007-11-07T17:41:00.000-08:00

quebra-mar
quebra-nozes
quebra-cara
quebra-quebra

queima de estoque
queima de arquivo
queima de cd's piratas na Rua da Imperatriz.

Viva Luanda.

2007-11-02T10:15:00.000-07:00

Viva, Luanda
É rara a tua presença
É rara a tua entrega
teu gostar.

Aceita, Luanda
que a vida não é regra
a vida tem um tempo
pra se aproveitar.

Aceita, Luanda
não tens domínio sobre ela
nem sobre ti mesma
sobre mais ninguém.

Note que a vida é breve, Luanda
E que ainda assim, nesses passos, anda
numa passagem leve dos fatos
dos rastros que deixa alguém.

Não cria grande esperança, Lua
que a vida, cruel e crua,
nos prova a todo momento
nos mostra a coisa bonita
põe quem quiser pôr
tira quem quer tirar.

Não sei, Luanda
não sei falar da vida
pois ela mesma me trái.
Segue teu coração.

Agora me pego confuso,
será que falo de ti,
ou de mim, Luanda?

(janeiro)

Desavenças.

2007-11-02T09:55:00.000-07:00

Hoje eles já não se encaram mais.
Passam desapercebidos pelos carros.
Não pulam alto dos postes,
nem gritam sua felicidade morro acima.

Hoje já não se importam com o mundo.
Apenas se encontram em frente à TV,
sucumbindo ao tecnológico, ao interativo,
comendo pizzas e chupando drops.

Enquanto eles falavam,
eu sonhava, pensava no justo e no certo.
No único e correto meio de igualar a todos,
num só patamar da sociedade, e disfrutar o lado bom da vida.

Mas hoje eles já não falam mais.
Se cruzam na rua como dois anônimos.
Esqueceram o dom do poeta
e o sentido bruto do absurdo.

Seus passos na praia se apagaram,
em cinzas se tornaram os papéis onde escreviam.
Nos manuscritos de velhos pensamentos,
os anseios juvenis de seres passados.

Hoje entregam à tv o poder de julgar a todos
e não dominam mais seus atos, sua inércia.
São contemplativos, são saudosos. Rememoram uma vida passada
e se esquecem do presente, sentados em suas poltronas.

Eram antes revolucionários, lutando por justiça e igualdade.
Suas barbas espessas testemunharam
o dia em que tudo deixou se ser sonho
e tornou-se apenas acontecimento.

Sobre últimos desabafos.

2007-10-14T12:55:00.000-07:00

Só tenho algo a ressaltar:
não existe um último desabafo a se dar,
pois não há sequer um último momento
e sempre haverá outros tantos e tantos
desabafos pra desabafar.

Tenho em mente:
não existe um último.
E falo com a esperança,
que agora por completo me preenche.
Há sempre algo a se falar.

A Brevidade da Vida.

2007-10-14T11:49:00.000-07:00

Os pensamentos não se foram como o corpo,
ficaram nos papéis, nas folhas dos livros, das revistas.
Foi só uma parte da alma que se libertou,
deixou a outra registrada na mente do mundo
no que é eterno,
no que não é efêmero.
Deixou cantado os poemas da terra,
falando daqui e dali, num de tom de universo.

O universo cegou meus olhos,
penetrou minha cabeça no tempo de um raio,
me tornou sublime
tanto antes como eu era.
Meus olhos na terra se fixam.
Deixo filhos, deixo letras, falo a todos.
Apenas é meu corpo que se cala.
Não há morte que cale um homem,
até que todos os homens estejam mortos.
Os sentimentos perpassam,
as alegrias perpassam.
O homem vê a si mesmo num cortejo fúnebre
e espalha o pensamento nobre,
a visão que se tem da terra
e dos outros homens.

A dor é daqueles que ficam
nunca daqueles que partem.

Deixo o tato de meus pés na terra,
deixo o exemplo do homem,
do bem que o conhecimento nos traz.
Deixo a paz interior que senti antes da morte,
a relembrança.
Não deixo bens de fato,
deixo um grande apanhado abstrato de sensações humanas,
a admiração que tenho pela bondade,
a raiva que tenho pela injustiça,
pela impotência do homem
pela divergência do mundo.
Mas nessa hora não é a raiva que me consome.
Sou tomado agora por uma certa euforia,
certa ansiedade.
A dor já não me é tão incômoda.
As feridas tão rápido se cicatrizam.
É meu corpo que deixo, como dizem.
É um afago que espero,
um beijo último,
um último tato.

Deixo na caligrafia de meus escritos
a marca de uma mão trêmula,
a nostalgia de um registro de meus anseios,
as linhas de cada letra,
as palavras pensadas de um homem,
ser passageiro na terra.

Deixo linhas e linhas e linhas
sublinhadas de caneta vermelha,
para que eu lembre a todos,
para que eu marque a todos
com minha brevidade.

Na juventude dos olhos,
na mão indecisa,
no pensamento errante,
perpasso o tempo,
gigante profundo,
sentimento abissal,
mergulho seco.
Recebo a todos de peito aberto,
incerto da recepção dos outros.
Deixo linhas e linhas e linhas,
pois é o que há de concreto pra falar-lhes.
Falando da terra, falo de mim,
da persistência do povo
da consistência do povo.
Falo para as gerações futuras
de um certo labor que se alcunha um elo,
de um aberto invento que se propunha belo.
Falo das subidas e descidas,
falo da vivência da vida,
dos momentos sutis,
dos momentos nobres,
da sorte dos homens,
dos cortes etéreos
e feridas eternas,
das paixões da vida,
de passagens doces,
dos altos e baixos,
do fim do mundo, do tempo
da incoerência,
da incongruência,
da infância,
das sutilezas e belezas da vida,
dessa plenitude.
Falo das masmorras sombrias da alma
e do rancor.
Falo dos séculos e da história.
Falo de todos os homens.
Falo de mim
e da vida...

E sob minhas mãos, meu ventre.
Sob minha testa, antes quente
meu pensamento profundo.

(Dedico este poema a Alberto da Cunha Melo)

Sobre a criatividade.

2007-10-12T07:10:00.000-07:00

É uma pena que eu perca a história,
que eu deixe meus pensamentos de lado.
Não sei se tenho forças,
nem estímulo.
Não sei se tenho sentimentos nobres...

Luz dos quereres.

2007-10-01T17:36:00.000-07:00

Queres?
O dom das mulheres,
a luz dos quereres,
cuidados, prazeres,
tua fiel companhia?

Queres?
A poesia dos loucos,
a alegria de poucos,
embebes e roucos,
e essa boemia?

Queres?
O dom dos poetas,
o som dos sonetos,
dos versos tercetos,
o som das serestas,
fazer poemetos
com rimas e métrica
e encantar tua musa,
reclusa num canto...?

Queres?
O zelo das moças,
seus olhos, abraços,
protegendo teus passos,
pra que possas dormir?

Queres?
A benção de Ceres,
A deusa das plantas,
Das flores, dos frutos,
E do amor maternal?

Queres?
A vida, o poema,
a emoção do cinema,
ou o sonho quadrado
da sociedade?

Queres?
O consolo calado,
o carinho calado,
a vivência do dia,
a força do dia,
a beleza dos sonhos,
o riso incontido,
os pensamentos, os planos,
os momentos aflitos...?
...

Então ame...

(maio)

Poema mórbido.

2007-10-01T17:26:00.000-07:00

Não menina, não se discipline.
Nossos vales e arestas são como crimes.
Nossos morros são urros em desuso.
Nossas mentes, desconexas e confusas.

A reclusa vazou e não vimos,
não subimos à toa a montanha íngreme.
Não deixamos nosso barco vazio.
Não falamos à toa os nossos crimes.

Nossas peles são uma.
Nossas unhas e carnes.
Os desenganos e as dores.
Nossos sonhos e a morte.

Não, menina, não vigie ao longe dessa torre.
Pois a vida, duvida, que é de longe que se vive.
De perto, tudo se transforma.
De perto é que eu a vejo
Vejo o fluxo do rio, das águas.

Nossos vales e morros nos socorrem,
Nos fazem chorar, enquanto dormem.
Meu sonho incontido é teu riso, menina.
Nossa não-subversão é que me consome.

Não vês, menina, que te busco?
Que me ocupo de ti em pensamentos?
Não ofusco teu rosto em nenhum momento.
E nem penso que a tenho, como sempre busco.

Não, menina, não ria.
Não há nada demais nessa fantasia.
Na neblina espessa dessa floresta escura.
Na desventura que é esperar por mais um pouco de vida.

(março)

Scrap.

2007-10-01T17:13:00.000-07:00

Não, menina, não se exiba
não se mostre desse modo tão fácil,
vale mais teu pensamento, tua meiguice
do que a ingênua tolice desse ato.

Não, menina, não se jogue,
não aceite se vender por esse preço,
aparecer não enobrece, pelo jeito
e tua vida vale mais que um fotolog.

Não se execute nesse orkut.
Não seja inerte na internet.
Não há mal que não se mude,
nem doença sem cura.

(janeiro)

Nos Olhos.

2007-10-01T17:10:00.000-07:00

Foi com esses cabelos
foi com essa cabeça.
Eu vi o mundo refletido
na tua vontade de viver.
Tu buscavas a vida com os olhos.
Você a refletia com os olhos.

E minhas barbas de molho...

(julho)

Despertar.

2007-10-01T16:57:00.000-07:00

No ranger da cama, eu acordei
enquanto fronhas e pijamas,
no acordar das coisas matinais,
no pouco ruído dos carros,
no som das árvores, do mar,
se amassavam e se enrolavam nos lençóis.

O sol batia levemente sobre a cama
mas hoje, quente, ela me aquecia,
o lençol da cama, as fronhas, o dia.
E de novo à cama me prostrei.

Mesmo contra o que eu queria, levantei.
E assim, a cama desfeita,
esta sujeita mal amada por mim,
parecia pedir outra jornada,
como uma amante da noitada, fria,
mesmo ciente dos afazeres meus.

- Pois sim, cama, já não és minha
pertences aos objetos da casa.
Agora saio pra fazer meu dia,
tomar um magro café, um pouco banho e ganhar asas.
Asas tolhidas.
À noite volto à minha vida.
E te agradeço pela espera.

No sol não tão quente do dia, eu saio.
A vida começa com um ar de preguiça.

(dezembro 06)